Emma Green

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Volume 9

1. L'attente

13 décembre.

- Nuit blanche à attendre que mon petit frère sorte du bloc opératoire :

en cours…

- Affiches lues dans la salle d'attente :

l'importance du port du casque en scooter, la nécessité de respecter le personnel soignant même en situation de stress, les techniques pour bien se laver les mains en dix étapes (et je les connais déjà toutes par cœur)

- Recherches Google favorites du moment :

« Quelles sont les statistiques de survie à l'anesthésie générale après une commotion cérébrale ? »

- Nombre d'amies présentes toute la nuit pour me tenir compagnie et m'empêcher de lire des horreurs sur Internet :

2 (les meilleures qui soient) et même 3 (si je compte Anouk qui m'a enfin montré sa part d'humanité)

- Nombre d'ongles rongés en repensant aux messages d'Harald trouvés dans le portable de Travis :

10 (s'il n'y avait pas tant de monde autour de moi, je m'attaquerais aux orteils)

- État du prince danois :

reparti aussi vite qu'il est venu, avec son regard ombrageux et ses poings serrés (et Anton a intérêt à conduire et courir vite s'il veut empêcher Soren de massacrer son… « père »)

- Titre du prochain chapitre de mon roman :

« Comment aimer un milliardaire torturé à la vie compliquée, quand il se met à bousiller la vôtre ? »

Que les choses soient claires : si cet homme était le héros de mon histoire, j'obligerais mon héroïne à fuir de l'autre côté de la terre, à changer d'identité et à ne plus jamais regarder en arrière.

Si seulement mon beau brun ne m'avait pas embrassée passionnément avant de s'en aller, me jurant qu'il allait trouver la vérité, tout faire pour me protéger et pour que ni mon frère ni moi ne soyons plus jamais en danger. Si seulement il ne m'avait pas serrée si fort. S'il ne m'avait pas murmuré ces mots d'amour avec cet accent qui me fait chavirer. S'il ne m'avait pas fusillée de son regard militaire qui semblait dire « Ne bouge pas de là, ne doute pas de moi, je m'occupe de tout, ceux qui ont fait ça vont me le payer. »

Et si seulement je ne l'avais pas cru…

– Ça ne prend quand même pas des heures de remettre des os dans le bon sens et de faire un plâtre ? ! marmonne Margo, stressée par l'attente.

– Depuis quand tu es médecin ? l'engueule Pénélope. Ils sont peut-être en train de lui reconstruire une main bionique qui saura jouer de la guitare toute seule ? Et Elliot deviendra la première rock star aux doigts en titane, il va faire un carton !

– Vous n'êtes pas obligées de rester, vous savez… soupiré-je, épuisée. Anouk est là, elle surveille la chambre de Travis mais elle va bientôt remonter me voir. Je vous appelle quand j'ai des nouvelles ? proposé-je doucement.

– Moi, je reste ! proteste la rousse. De toute façon, je ne pourrai pas dormir tant que je n'aurai pas vu Elliot vivant.

– Je reste aussi, confirme la brune. Qui sait ? Je pourrais peut-être rencontrer un beau chirurgien genre Dr. Ross, tempes grisonnantes et regard ténébreux… ? tente-t-elle pour alléger l'atmosphère.

– Clooney était pédiatre, dans Urgences, rectifie Margo en levant les yeux au ciel. Et tous ses cheveux étaient bruns à l'époque. Toi aussi tu te fais vieille !

– Je crois que quand Emma nous a proposé de rentrer chez nous, c'était pour qu'on se taise, chuchote Penny en me regardant tristement.

– Non, non, continuez à vous chamailler, ça me donne l'impression que tout est presque normal… souris-je en me forçant un peu.

L'infirmier de la veille en tenue verte n'est jamais revenu me parler comme il l'avait promis, sans doute coincé aux urgences ou même rentré chez lui. C'est une femme médecin, en tenue bleue, qui finit par venir annoncer le nom « Green » dans la salle d'attente du service traumatologie. Je me précipite vers elle, suivie de Pénélope et Margo – qui se sentent obligées de préciser qu'elles font aussi partie de la famille Green, cousine pour l'une, belle-sœur pour l'autre. La chirurgienne n'en demandait pas tant.

– L'opération s'est bien passée. Votre… « cousin » est en salle de réveil, hésite-t-elle.

– C'est mon frère, précisé-je au médecin qui nous regarde toutes les trois comme si on était folle. Sa main ? Il va récupérer ? Et le reste ?

– Ses côtes se remettront toutes seules. La tête va bien, on refera juste un scanner de contrôle. Les fractures des métacarpiens sont délicates à traiter, surtout quand il y a des lésions articulaires. On a stabilisé les fragments osseux avec des broches, des vis et des plaques d'ostéosynthèse, la période de consolidation sera longue. C'est encore trop tôt pour parler d'une totale récupération fonctionnelle…

– Rien compris, souffle Margo en faisant non de la tête pendant que Penny observe sa propre main avec une moue de douleur.

– Je peux le voir ?

– On préfère éviter les visites pendant la période post-interventionnelle. Le réveil peut prendre plusieurs heures, on le garde sous étroite surveillance en attendant de pouvoir ajuster le traitement antidouleur. Je vous préviendrai dès qu'on l'aura transféré dans le service, nous annonce la chirurgienne pour éviter qu'on insiste.

– Merci beaucoup, soupiré-je en pensant aux nouvelles heures interminables qui m'attendent sans pouvoir être au chevet de mon frère. Rentrez chez vous, les filles, je vais aller dormir dans un coin, je vous appelle demain matin.

– Je serai là à la première heure pour dessiner un cœur sur son plâtre ! déclare Margo en me posant un bisou sur la joue.

– Dis-moi si tu veux que je t'apporte des fringues ou une brosse à dents, me propose gentiment Pénélope en bonne pragmatique.

– Je peux faire quelque chose ? me demande Anouk qui me rejoint au moment où mes amies s'en vont.

– Oui, emmenez-moi voir Travis, je ne veux pas manquer son réveil à lui non plus… sifflé-je entre mes dents serrées.

Après un passage par la machine à cafés, je redescends aux urgences avec mon garde du corps qui ne montre aucun signe de fatigue ni d'inquiétude – et je me demande si elle n'est pas entièrement bionique, malgré les signes encourageants de son humanité, mini-sourires et petites phrases bienveillantes du bout des lèvres.

Quand je serai grande, je veux être comme elle : increvable, intouchable, imperturbable, solide et sans larmes !

Mais Anouk se met à courir dans tous les sens quand elle trouve la porte de la chambre ouverte et le lit de Travis vide : fils arrachés, draps jetés par terre, même le sac contenant ses affaires a disparu. Aucun infirmier ou aide-soignant ne sait où le patient se trouve, aucun agent de sécurité ne l'a vu s'en aller, aucune trace de lui aux toilettes, sur le parking ou ailleurs. Il s'est comme envolé. Et mon garde, à bout de souffle après ses allers-retours dans les étages, se décide à appeler Soren pour le prévenir.

Les larmes me montent aux yeux pour la dixième fois de la nuit et je jette l'éponge. Je n'en peux plus de sentir mon cœur se serrer jusqu'à ce qu'il explose. Je n'en peux plus de voir des gens cavaler comme si la terre venait de s'écrouler. D'attendre, passive, tous ces événements qui s'enchaînent, comme si ce n'était jamais assez, comme si une autre tragédie allait forcément arriver. D'assister, impuissante, à la chute vertigineuse de tous ces dominos, les uns après les autres, sans que je ne puisse rien contrôler.

Je me mets à courir, moi aussi, échappant à la surveillance d'Anouk, surgissant dans la nuit glacée de décembre. J'attrape un taxi dans la rue et lui donne mon adresse. Juste pour faire quelque chose. Juste pour fuir le chaos. Dans la voiture qui me ramène chez moi, j'appelle les membres des E.T.'s, Axel, le bassiste, et Wilfried, le guitariste. Leurs voix ensommeillées s'étranglent quand je leur raconte l'accident d'Elliot puis m'apprennent qu'ils n'ont pas de nouvelles de Travis et ne savent même pas où il habite. Ce type est un fantôme, sans adresse ni contact dans son téléphone, et ça n'a jamais inquiété personne ! Je bous de frustration en arrivant dans mon appartement au milieu de la nuit.

J'hésite à contacter Soren, à mon tour, mais je n'ai que des cris dans la bouche, des reproches et de la colère, et je ne sais même pas si c'est à lui que j'en veux, à la vie, au hasard, ou juste à toutes ces ordures qui jouent avec les gens et fuient lâchement dès que le vent tourne. À Harald qui a brisé une famille entière et qui commence à s'en prendre à la mienne. À Démétrius qui disparaît sans donner aucune réponse à mes milliards de questions. À mon prince que j'aime tant mais sur qui je voudrais hurler, à son beau regard qui me hante et m'empêche de le détester.

Et pourtant…

Après avoir enfoui ma tête dans un oreiller pour crier ma haine et tous les gros mots qui me viennent – sans réveiller Aimée – ce sont mes parents que je finis par appeler, sans me soucier du décalage horaire. Je raconte à mon père l'accident de scooter, la main fracturée, la longue opération. Je rassure ma mère en lui racontant les blagues d'Elliot juste avant d'entrer au bloc. Je les empêche tous les deux de réserver des billets d'avion pour Paris. Et je prends bien soin de taire tout le reste, tout ce qu'ils ne comprendraient pas, tout ce qui les paniquerait encore plus et renforcerait d'autant mon sentiment de culpabilité.

Lâcheté : nom féminin, manque de courage que l'on reproche aisément aux autres, sans jamais vouloir affronter le sien.

Je reste un moment debout au milieu de mon salon, hésitant entre retourner à l'hôpital ou partir à la recherche de Travis, sachant pertinemment que je ne serai utile nulle part. Attendre. Pleurer. Il n'y a qu'à ça que je suis douée. Et cogiter. J'ignore les appels incessants de Soren sur mon portable, incapable de lui répondre, ni même de comprendre ce que je ressens pour lui. Je voudrais pouvoir m'enfouir dans son cou et me sentir en sécurité, m'enivrer de son odeur et tout oublier, qu'il me serre, me console, m'apaise, me promette que tout va bien aller. Mais à cet instant, je voudrais aussi qu'il n'ait jamais existé, qu'aucun prince aux yeux verts ne soit venu bouleverser ma vie, que mon frère n'ait pas à payer le prix de mon amour pour lui, ce voyou pour qui je donnerais tout. Mais qui, en échange, m'entraîne un peu plus chaque jour dans sa chute.

Le pire, c'est que si je pouvais rembobiner jusqu'au jour de notre rencontre, même en sachant ce qui m'attend, je serais incapable de lui résister.

En pleurs, j'écoute ses messages vocaux et sa voix rauque m'ordonner de lui dire où je suis, pourquoi je suis partie. À travers les larmes, je lis ses textos insistants me suppliant de lui donner un signe de vie. Quand je m'apprête à lui répondre, juste pour abréger son calvaire et le mien avec, mon chevalier noir est déjà là, à tambouriner contre ma porte.

– Emma ? Emma !

– …

– Il y a de la lumière, je sais qu'il y a quelqu'un. Dis-moi juste que c'est toi !

– …

– Emma, j'ai seulement besoin de savoir que tu vas bien, hausse-t-il le ton pendant que je me rapproche.

– …

– Ne m'oblige pas à enfoncer ta porte, gronde-t-il encore plus fort.

– Ne fais pas ça, lui demandé-je doucement en posant mon front contre la porte.

– Laisse-moi entrer, se radoucit-il. S'il te plaît.

– Non, Soren…

– Pourquoi ?

– Si je te vois, j'aurais besoin de tes bras. Et je ne veux pas avoir besoin de toi ! craqué-je en me retournant, avant de laisser glisser mon dos le long de la porte.

– Je vais m'asseoir aussi, murmure-t-il pendant que j'entends le parquet craquer de l'autre côté. Parle-moi, Emma.

– Je ne suis pas sûre de pouvoir supporter tout ça. Ni même de le vouloir.

– Je ferai tout ce qui est en mon pouvoir pour te protéger.

– Ce n'est pas assez ! protesté-je. Regarde ce qui est arrivé à mon frère. Et au type qui l'a envoyé à l'hôpital ! Tu ne peux pas tout contrôler…

– Anouk n'aurait jamais dû le quitter des yeux, pas une seule seconde, me coupe-t-il en essayant de ne pas crier, entre ses mâchoires serrées.

Je peux les voir d'ici se contracter. Et je peux sentir d'ici mon cœur fondre face à sa virilité, sa douleur contenue, le sentiment d'échec qui doit le torturer.

– Ce n'est pas de sa faute à elle, elle essayait de m'aider… lâché-je pour prendre la défense de mon garde, sûrement déjà renvoyé.

– Non, c'est ma responsabilité. J'aurais dû appeler des renforts, demander à Anton de surveiller Travis pendant qu'Anouk s'occupait de toi. Ça m'a rendu fou de comprendre que Travis connaissait Harald, qu'il travaillait sûrement pour lui et que je n'avais rien vu. Que cet enfoiré était encore derrière tout ça. J'ai été impulsif. Comme à chaque fois qu'on s'en prend à toi. Je ne le supporte pas, soupire-t-il juste derrière la porte.

– Soren… prononcé-je doucement après un long silence. Tu réalises tout le mal qu'on se fait, l'un à l'autre ? Cette passion qui nous empêche d'être nous-mêmes, de voir clair. Je ne reconnais plus rien dans ma vie… Et tu ne sais même plus après quoi tu cours. Me protéger, moi. Me venger ou te venger, toi. Trouver la vérité sur ta naissance. Sur l'accident de mon frère. Sur l'identité de ton père. Sur les intentions de Démétrius. Sur la mort de ton cousin. C'est trop…

– C'est trop quoi ? demande difficilement sa voix rauque.

– C'est trop de choses à la fois, trop de secrets, trop d'épreuves, trop de risques… C'est trop dur, trop intense, trop lourd, trop souvent, trop tout ! sangloté-je.

– Tu sais quelle a été ma plus grande erreur, cette nuit ? T'abandonner dans cet hôpital. Te laisser avoir peur, avoir mal, toute seule. Te faire douter de nous, parce que je n'étais pas là pour toi. Et si tu ne m'ouvres pas la porte, je ne me le pardonnerai jamais.

Je laisse ma tête rouler en arrière contre la porte, des larmes plein les joues, des milliards de petits poignards dans le cœur. Puis je me relève, péniblement, comme si tous mes muscles étaient douloureux. Je prends une grande inspiration avant d'entrouvrir la porte. Et son visage défait me frappe de plein fouet. Avec son pull à col roulé noir, remonté très haut, il reste beau, digne, malgré le tourment qui lui creuse les joues, la barbe naissante sur ses mâchoires crispées, les rides de souffrance autour de ses yeux éteints, plissés, qui me fusillent encore. Mais de désespoir, d'impuissance, de tous les regrets qui l'étreignent.

– Je préfère ne plus jamais te voir que devoir te regarder souffrir à ce point, bredouillé-je en posant mes mains sur son visage. Il faut qu'on arrête avant qu'il soit trop tard, Soren…

– Je t'aime, répond-il dans un souffle. J'espère que ça, tu n'en douteras jamais.

Sa voix grave, étouffée, me transperce de part en part. Son accent m'envoûte. Son regard humide me désarme. Et son corps immense m'appelle, toujours droit et fier, comme un roc mille fois ébranlé par la tempête, mais qui reste debout, qui résiste encore. Je sens le piège se refermer sur moi. Alors je me tais, je laisse mes larmes couler en silence, je ferme les yeux et l'embrasse, comme si c'était la dernière fois. Lentement, éperdument, pour tout graver dans ma mémoire : la volupté de ses lèvres, la chaleur de sa langue, le goût divin de ce baiser, la tendresse, la passion, la sensualité.

Et la perfection de cet adieu.

Soren se retourne, sans me regarder, et disparaît dans les escaliers. Je ne me précipite pas derrière lui pour le retenir. Je ne cours même pas à la fenêtre pour le voir s'éloigner, quitter ma rue et ma vie. Je me contente de me mordre les lèvres pour emprisonner mon souvenir, la dernière trace de notre lykke, l'ultime preuve de notre bliss.

La plénitude. L'amour démesuré. Le bonheur absolu. Et surtout terminé.

***

J'ignore combien de minutes je passe, hébétée, collée à la porte refermée, avant de remarquer la petite enveloppe blanche par terre, près de mes pieds, marquée d'une trace de saleté, sans doute l'empreinte de ma chaussure qui a marché dessus sans le savoir. Je me demande quand elle est arrivée là, avant ou après que je suis rentrée chez moi. Avant ou après le départ de mon beau brun…

« Mon » plus rien.

Je me penche pour la ramasser, il n'y a ni adresse ni timbre, juste mon prénom et mon nom écrits à la main, d'une écriture qui pourrait être celle de n'importe qui. Je décachette l'enveloppe en sentant trembler mes doigts, déplie la lettre pendant que mon cœur cogne à l'intérieur :

« L'attente est-elle aussi longue pour toi que pour moi, Emma ? Il me tarde de te retrouver, chère amie.

« Mais qu'est-ce que l'attente, sinon une sorte de folie, et qu'est-ce que la folie, sinon un excès d'espoir ? »

Amicalement,

Démétrius W. »

C'est vraiment le moment qu'il choisit pour revenir à la vie, celui-là ? !

Et surtout dans la mienne…

2. Fractures

– Pony Pony est entre les mains du mécano, il fait tout son possible pour le sauver, souris-je tristement à mon frère en l'aidant à monter dans le taxi.

– Ce tas de ferraille m'a bousillé la main, il peut le laisser crever… souffle-t-il en grimaçant de douleur.

– Tes côtes ? m'inquiété-je.

– Non, ma main.

J'ignore qui je hais le plus. Ce foutu scooter ou ce sombre connard de Travis.

Qui, des deux, est vraiment responsable de l'accident ?

L'heure est enfin venue de quitter le service de traumatologie. Les sept derniers jours n'ont pas été une partie de plaisir. Elliot a appris que les os de sa main étaient fracturés à huit endroits différents. Et il a fallu que ce soit sa main droite, celle qui lui est indispensable pour jouer de la guitare et celle qui lui sert à écrire – il est prof aussi, même si j'ai tendance à l'oublier. Celle qu'il considère comme son plus grand atout dans la vie.

Si mon frère ne peut plus jouer, c'est toute une facette de lui qui va disparaître.

Le chirurgien est venu lui dire qu'il aurait droit à des mois de rééducation, voire à une seconde opération, en fonction de l'évolution des choses. J'étais là et j'ai vu mon frère se renfermer un peu plus sur lui, ses espoirs de retrouver une parfaite mobilité s'envolant un peu plus loin. Elliot a beau être une force de la nature, un éternel optimiste, un doux rêveur, il broie du noir.

De mon côté, j'ai passé la semaine à faire des allers-retours entre l'hôpital et l'appartement de Penny. Me retrouver seule chez moi, c'était la déprime assurée. J'ai beaucoup travaillé au chevet de mon frère brisé – endormi, la plupart du temps. J'ai beaucoup pleuré, aussi, dans la chambre d'amis feng shui, le manque de Soren me cisaillant les entrailles. Mon prince – qui n'est plus « mon » quoi que ce soit – a respecté ma décision et n'a pas tenté de me contacter.

Ou alors est-il déjà passé à autre chose ?

Saloperie de petite voix, tu ne me feras pas croire que ce que nous avons vécu, lui et moi, peut s'oublier en si peu de temps.

Et ça me fait d'autant plus mal.

J'ai fait tout mon possible pour ignorer la lettre de Démétrius – sans résultats, évidemment. Après une dizaine de lectures, je l'ai balancée au fond d'un tiroir. J'ai congédié Anouk pour de bon, elle a résisté pendant quelques jours, mais a vite compris que j'étais déterminée à retrouver ma totale liberté. Après quelques scandales en pleine rue, des appels au secours en criant au harcèlement, elle a enfin disparu.

Bref, une semaine « productive ». Et atrocement douloureuse.

Trente minutes après être arrivés « chez nous », Elliot est bien au chaud dans mon lit, ses antidouleur, la télécommande, son téléphone, un smoothie et un sandwich à portée de main – la seule qu'il puisse utiliser. Alors que je m'installe à côté de lui le plus doucement possible, je le vois lutter contre les larmes.

– Ça va prendre du temps, mais tu seras bientôt comme neuf, murmuré-je en lui caressant la joue.

– Et ça recommence… Douzième SMS de maman depuis ce matin, soupire-t-il en voyant son téléphone vibrer.

– On devrait quand même aller fêter Noël avec eux, tu ne crois pas ? Le médecin a dit que tu pouvais voler, tant que la douleur était sous contrôle…

– Peut-être, rumine-t-il en lisant le texto en question, avant d'éteindre son portable. Au fait, je n'ai pas de nouvelles de Travis depuis l'accident, tu n'y serais pas pour quelque chose par hasard ?

Une boule se forme dans mon estomac, mon cœur s'accélère et je réalise que je ne peux plus repousser l'inévitable. Mon frère mérite de connaître la vérité. Même si je m'apprête à m'acharner sur un homme déjà à terre.

– Travis n'est pas sorti des urgences sur l'avis des médecins, comme je te l'ai dit… avoué-je d'une voix serrée.

– Je croyais qu'il…

– Il a fui, Elliot. La nuit de l'accident.

– Quoi ? Mais pourquoi ?

– Il était de mèche avec Harald… Le père de Soren. Enfin, pas vraiment son père, mais…

– Emma ! s'impatiente le blessé. Tu peux dire à tous tes occupants, là-haut, de se mettre d'accord sur une version ? Et reprendre du début pour que je pige quelque chose ?

Je soupire, puis change de position pour m'installer face à mon frère. Pour le regarder dans les yeux en lui dévoilant tout ce qu'il ignore, depuis le début. J'ai l'impression de réciter les grandes lignes d'un scénario de thriller, mais je m'accroche. Pour qu'il comprenne, pour qu'il sache, enfin. Je commence par l'échange à la naissance, orchestré par Harald. J'enchaîne sur la vraie identité de Démétrius, sa disparition, ses lettres de menace, mes doutes quant à sa culpabilité. Je parle rapidement de Lars et Filippa. Je fais un crochet par ma webcam, qui me filmait peut-être à mon insu. Elliot devient de plus en plus pâle, alors je m'arrête.

– Quel est le rapport avec Travis ? me demande-t-il finalement, d'une voix blanche.

– Je suis allée dans sa chambre d'hôpital quand tu étais au bloc. Je voulais… Bref, peu importe ce que je voulais.

– Emma, accouche !

– J'ai trouvé des messages d'Harald dans son téléphone, soufflé-je, de peur qu'il tourne de l'œil.

– Harald ? Des messages d'Harald ? répète-t-il. Mais… Qu'est-ce qu'ils se disaient ?

– Rien de très précis, tout ce que j'ai lu était en langage codé. Du genre « opération Green maintenue »…

– Et donc… Notre amitié, à Travis et moi, c'était du vent ?

Ses yeux fixent le vide, sa bouche reste entrouverte, interdite.

– Elliot, je suis désolée, murmuré-je en posant mes doigts sur sa main intacte.

– Tout ça, c'était prémédité ? L'accident aussi ?

Sa voix est tellement abattue et affaiblie que je ne peux retenir mes larmes. Je me mords les lèvres pour rester forte, mais son désarroi me touche et je me sens atrocement coupable. Coupable de l'avoir entraîné dans toute cette histoire.

– Je ne sais pas Elliot, je n'ai aucune certitude, mais je te jure que c'est terminé ! dis-je en soutenant son regard. Plus personne ne se servira de toi, ni de moi, pour quoi que ce soit !

– Soren va se charger de régler son compte à Harald, non ?

Il se force à sourire, je hausse tristement les épaules et mes larmes coulent de plus belle.

– Quoi ? s'inquiète-t-il. Qu'est-ce que j'ai dit ?

– Soren et moi, c'est terminé. C'était trop compliqué. Trop dangereux.

– Entre vous, ça ne sera jamais terminé… soupire mon frère en fixant son plâtre. Bon, je crois que L.A nous appelle. Un peu de soleil et des parents étouffants, ça nous évitera peut-être de mourir de déprime…

– Bonne idée, ris-je en reniflant. Je réserve nos billets, on part demain matin !

Je me lève du lit et m'apprête à me rendre à la salle de bains.

– Emma ?

– Oui ?

– Votre histoire n'a rien à voir avec tout ce merdier, tu sais ? Soren et toi… Votre amour… C'est différent.

– Peut-être, murmuré-je. Mais je ne sais pas si j'ai encore la force…

Je me traîne jusqu'à la baignoire, ouvre le robinet d'eau, retire mes fringues et tente d'oublier tout ce qui me hante sous le rideau brûlant. Échec. Soren, je ne pense qu'à lui. Ma peau le réclame si fort que tout mon corps en tremble. Quant à mon cœur, je ne suis pas sûre qu'il sache encore battre sans le sien… Comme un instrument qui aurait besoin d'être accordé pour jouer, à nouveau, les plus belles mélodies.

***

24 décembre. James et Béatrice nous accueillent à l'aéroport en début de soirée, tout sourire, chacun tenant le coin d'une énorme pancarte rouge et vert – aux couleurs de Noël. Je m'approche et découvre l'inscription sur le grand carton : « Emma et Elliot Green », et en plus petit, sur la ligne d'en dessous, « On ne vous a pas choisis mais on vous garde quand même… »

Mon père me prend tendrement dans ses bras, pendant que ma mère embrasse mon frère en poussant des petits cris aigus.

– Mon pauvre chéri… La prochaine fois que tu montes sur un scooter, je te déshérite ! plaisante-t-elle à moitié avant de se retourner vers moi. Et toi, tu es entière ?

– Oui… soufflé-je en l'embrassant.

– Menteuse, me dénonce Elliot. Il lui manque une moitié d'elle…

– C'est vrai que tu as maigri, commente mon père en m'observant. Mais de là à dire « la moitié »…

– Il parle de son prince… lui chuchote sa femme.

– Soren et moi, c'est fini. Et non, je ne tiens pas à en parler, souris-je de manière forcée. Et si on allait se farcir cette dinde ?

– Farcir ta mère ? Voyons, Emma… lâche James pour nous faire rire.

La façade de la maison de Long Beach brille de mille petites ampoules colorées et kitch à souhait. Notre père nous explique qu'il a manqué de mourir dix fois électrocuté en les posant, cet après-midi, et qu'il n'est pas peu fier du résultat. À l'intérieur, l'immense sapin du salon nous éblouit à moitié, sans parler des piles de cadeaux qui traînent à son pied. Quelque chose me dit que ma mère s'est défoulée dans les magasins, pour gérer son stress.

C'était ça ou elle débarquait à Paris malgré nos protestations…

Pendant que mon frère se fait cajoler, je porte sa valise et la mienne, les dépose dans nos chambres respectives et souffle un coup en observant un portrait de famille, dans le couloir. Je dois avoir 16 ans sur cette photo, ma taille est plus fine et mes cheveux bien plus longs, je porte une salopette improbable, Elliot est rouge comme une tomate, ma mère et mon père font la grimace et je ris, malgré moi. Malgré mes peurs et mes tourments, je ris, à gorge déployée, seule dans ce couloir, et ça me fait un bien fou. Voilà pourquoi cette maison m'inspire la joie, le calme, la paix intérieure et voilà pourquoi je m'y réfugie dès que la vie parisienne devient trop chaotique.

Dès que le manque de lui devient ingérable…

Est-ce qu'il pense à moi, où qu'il soit ?

– Poulette ! m'appelle mon frère, depuis la cuisine. La dinde n'attend pas !

Je retourne dans ma chambre, enfile une petite robe noire aux liserés dorés, attache mes boucles dans un chignon et passe du rouge sur mes lèvres. Aussi idiot que cela puisse paraître, si Soren était là, je voudrais qu'il me trouve belle. Alors je me pomponne, juste pour lui, malgré son absence.

Il paraît que ça se soigne. Mais je ne suis même pas sûre de vouloir guérir…

Le dîner est joyeux, malgré les problèmes existentiels des uns et des autres. James nous parle de sa Lamborghini – et me demande à mi-mot s'il peut la garder quand même. Ma mère nous ressert trois fois, plongeant dans ses plats concoctés avec amour – qui pourraient nourrir tout le voisinage. Elliot mange comme il peut, à une main. Nous rions, chantons, les piques fusent et je m'interdis de gâcher ce moment en me laissant envahir par la tristesse. Si mon frère arrive à faire bonne figure, je dois en être capable, moi aussi.

Le ventre plein, nous attaquons les cadeaux après minuit. Je reçois des tonnes de livres, des fringues, du maquillage, une toile de ma mère et un mini-kit de jardinage pour mon balcon parisien. J'embrasse mes parents, mon frère est gêné de ne rien avoir à m'offrir et, encore une fois, je me retiens de pleurer. Elliot qui s'excuse après tout ce que je lui ai fait subir… C'est le monde à l'envers.

– Tiens, petite, me murmure mon père en me tendant un verre de Buffalo Trace. C'est censé mettre du baume au cœur…

Je lui souris et trempe mes lèvres dans le whisky. Un peu plus loin, Béatrice aide son fils à enfiler son nouveau blouson en cuir. Tâche ardue, vu l'épaisseur du plâtre… Malgré cet échec cuisant, ils rient, tous les deux, puis se tombent dans les bras. Attendrie mais épuisée, je suis sur le point d'aller me coucher lorsque ma mère me retient.

– Emma, attends, j'ai une dernière chose pour toi.

Dans ses chaussons à tête d'ourson – mon merveilleux cadeau – elle file dans le bureau et en ressort quelques secondes plus tard, un gros paquet dans les bras.

– C'est arrivé cet après-midi, me dit-elle en me le remettant.

Je l'interroge du regard, elle me sourit. Elle aussi a tout de suite compris de qui provenait ce cadeau. Mon cœur bat la chamade, je fixe le carton sans oser bouger.

Il sait que je suis ici, à L.A.

Il veille sur moi…

– On vous laisse, les enfants, nous dit mon père en faisant signe à ma mère de le suivre. Bonne nuit et n'oubliez pas, demain, 9 heures, concours de pancakes !

Ils sont à peine partis qu'Elliot allume la télé et s'enfonce dans le gros fauteuil en se goinfrant de chocolats.

– Tu comptes l'ouvrir avant le siècle prochain ? me demande-t-il d'une voix moqueuse.

– Je… Je ne m'y attendais pas…

– Et alors ? Ose dire que ça ne te fait pas plaisir !

– Je ne sais pas ce qu'il y a, là-dedans… dis-je bêtement, fébrile.

– C'est le but, Emma ! Ouvre et tu verras bien !

Il se tourne vers l'écran, je dépose délicatement le carton sur la table et le défais à l'aide d'un couteau pointu. À l'intérieur, je déchire les différentes couches de papier brillant et je découvre un magnifique cadre recouvert de feuille d'or. Je le sors de la boîte et manque de défaillir en réalisant ce qu'il protège. Une page manuscrite, un peu jaunie, datant de plus d'un siècle et griffonnée de notes. Tout en bas de ce document sont soulignés les mots Orgueil et Préjugés. Je comprends alors que l'écriture qui noircit le papier est celle de Jane Austen.

Jane fucking Austen…

Je ne respire plus, mon cœur s'emballe, mes mains tremblent de plus belle. Je saisis le petit mot, tout au fond du carton, et reconnais les lettres fines de Soren :

« Vous m'avez ensorcelé, corps et âme.

Je ne cesserai jamais de me battre pour toi.

S. »

« Vous m'avez ensorcelé, corps et âme » : ce sont les mots exacts de Mr Darcy dans Orgueil et Préjugés… Tandis que je suis au bord de l'évanouissement, Elliot se lève et vient voir le sublime cadre que je tiens entre les mains.

– Il ne s'est pas foulé cette fois, ton prince… commente-t-il la bouche pleine.

– Elliot, c'est un manuscrit de Jane Austen. Jane Austen ! m'écrié-je. Tu sais à quel point c'est rare de mettre la main là-dessus ? C'est une pièce de musée, sa valeur est inestimable !

Mon frère se marre en me voyant m'exciter à ce point pour un bout de papier.

– Et même s'il ne valait pas un centime, c'est le plus beau cadeau qu'on m'ait jamais fait… soufflé-je en serrant le cadre contre moi.

Les larmes aux yeux, je salue mon petit frère et rejoins ma chambre. En m'offrant ce manuscrit, Soren vient de plonger dans mon monde. De faire un pas vers moi, vers ma passion, vers ce qui m'anime, me fait rêver, me transporte. Soren est mon Mr Darcy. Je suis son Elizabeth Bennet. Il fait de moi une héroïne de roman d'amour et lui qui se disait farouchement libre, il accepte d'en être le héros.

Et il faudrait être complètement folle pour ne pas comprendre que ce cadeau est une nouvelle déclaration d'amour. La plus belle, la plus magique qu'il m'ait jamais faite. Alors je referme la porte derrière moi en dégainant mon portable et je l'appelle. C'est plus fort que moi.

Une sonnerie. Deux sonneries. Il décroche.

– Joyeux Noël, Emma… entends-je sa voix rauque, teintée d'émotion.

– Joyeux Noël, Mr Darcy, soufflé-je.

– Tu me manques…

Je ferme les yeux et me laisse aller contre le mur, derrière moi.

– Emma ? susurre sa voix chaude.

– Je n'aurais pas dû t'appeler, murmuré-je en sentant mes larmes couler. Mais je ne sais pas comment faire, sans toi.

– Alors reviens-moi…

À cet instant, Soren n'est que douceur, et je rêve qu'il soit là, pour pouvoir me blottir contre lui, sentir sa peau, goûter ses lèvres. Mais il ne faut pas. Je repense à Elliot, à tout ce qu'il a enduré, et un sanglot s'échappe de ma gorge.

– J'ai la preuve que Travis est bien la dernière recrue d'Harald, me souffle Soren, à l'autre bout du fil. Je vais les coincer, Emma. Et plus rien de mal ne pourra t'arriver, je te le jure.

– Tu ne peux pas prédire l'avenir, ni me jurer une chose pareille. Elliot… sangloté-je. Il a failli…

– Je n'oublie pas, grogne-t-il soudain en serrant les dents. Ils vont payer.

– Prends soin de toi, Soren… reniflé-je en me forçant à renoncer.

– Non, Emma, ne raccroche pas ! Toi et moi, ça ne peut pas se terminer ! Pas comme ça !

Sa voix se brise, mon cœur se serre et je ne parviens pas à l'abandonner. « Pas comme ça ». Je l'aime à en crever et l'entendre souffrir autant que moi m'est insupportable. Mais notre amour attise la jalousie, la haine, et met en danger trop de gens innocents, qui nous sont chers.

– On se fait du mal… murmuré-je.

– Laisse-moi au moins t'entendre respirer, soupire-t-il.

– Soren…

– Une minute. Juste une minute.

Pendant ces soixante secondes, mon prince et moi restons silencieux, mais ensemble. Je perçois son souffle, à l'autre bout de la ligne, et je le laisse m'apaiser. Peu à peu, mes larmes se tarissent, mon chagrin diminue et mon espoir renaît.

Elizabeth Bennet n'aurait jamais renoncé.

3. « Bliss again »

Parce que Margo Bourguignon ne fait jamais rien comme les autres et parce qu'elle a un sens du timing bien personnel, je la trouve dans le salon de mes parents, ce 25 décembre au matin. Surprise numéro un. En train d'embrasser goulûment mon frère, une énorme valise à la main. Surprise numéro deux. Déguisée en Mère Noël – un serre-tête lumineux sur la tête. Surprise numéro trois.

– J'aurais dû faire ça, il y a des années, murmure-t-elle en le regardant tendrement.

– Je t'attendais, lui sourit Elliot.

Et moi, je m'attendais à tout sauf à ça…

Sans hésiter, elle se met sur la pointe des pieds et l'embrasse à pleine bouche. Leur baiser est aussi maladroit que touchant et les larmes me montent aux yeux.

De joie pour eux. De manque de lui…

L'expression de mon frère est indescriptible lorsqu'il contemple la femme qu'il aime secrètement, depuis tant d'années. Elle est enfin dans ses bras. Elle est non seulement là, mais c'est pour lui qu'elle a fait tout ce chemin. L'amoureux transi cache son plâtre dans son dos, puis me repère. Il jette à peine un coup d'œil dans ma direction, un peu affolé. Je lui souris, pour l'encourager. Moins nerveuse que lui, la rousse me salue rapidement, puis mes parents qui viennent de débarquer – étonnés mais ravis de cette irruption, eux qui connaissent parfaitement la situation sentimentale du petit dernier de la famille.

– Joyeux Noël tout le monde ! nous lance Margo dans un grand sourire.

Après un regard qui en dit long, elle délaisse Elliot pour venir me sauter dans les bras, un peu à l'écart, et m'étouffer dans sa crinière rousse.

– Margo ? fais-je en utilisant le peu d'oxygène qui me reste. Peux pas… respirer…

– Pardon ! rit-elle en me lâchant. Je… Hum…

– Qu'est-ce que tu fais là ? ?

– J'ai eu un déclic, je crois… murmure-t-elle, un peu gênée. Elliot et son accident, ça m'a ouvert les yeux. Je ne peux plus me le sortir de la tête. J'ai besoin de le voir… Et tu m'as dit que lui et moi, si ça se faisait, ça ne te dérangerait pas. Tu n'as pas changé d'avis, hein ?

Sa petite voix suppliante me fait sourire, je pose ma main sur son bras recouvert de velours rouge et l'attire jusqu'à moi. Je lui offre le plus gros hug qu'elle ait jamais reçu en lui chuchotant à l'oreille :

– C'est le plus beau cadeau de Noël que tu pouvais lui faire… Espèce de folle !

Ma copine glousse, se recule et m'observe en mimant un monocle sur son œil droit.

– Toi, tu m'as l'air bien plus joyeuse qu'avant ton départ à L.A… commente-t-elle.

– On en parlera plus tard, Sherlock, ris-je. Va retrouver ton Jared !

– Tu crois qu'il a aimé ma surprise ? s'inquiète-t-elle soudain. Je ne lui ai pas vraiment laissé le choix…

– Margo, franchement, qui pourrait résister à ça ?

Je détaille son costume – moulant et… minimaliste – puis sa frimousse adorable. Margo a ce côté femme enfant qui ne peut laisser personne indifférent.

– Tu as raison ! Il est passé où ? sourit-elle en tirant sur sa robe, puis en remontant sa poitrine pour la faire pigeonner.

– Dans la cuisine, sans doute en train de défier mon père. Tu as choisi le bon jour pour arriver !

– Quoi ?

– Concours de pancakes ! expliqué-je en lui faisant signe d'entrer. La règle, cette année : une seule main autorisée !

Elle les rejoint aux fourneaux, j'entends ma mère lui souhaiter gentiment :

– Bienvenue dans la famille, Margo.

– Merci, mais vous avez encore le droit de me mettre dehors, vous savez ? répond-elle timidement.

Nous éclatons tous de rire – sauf elle, un peu embarrassée, qui se réfugie dans les bras de son nouvel amoureux – et le petit déjeuner peut commencer. Nous nous attablons dans un joyeux boucan et les assiettes se remplissent à vitesse grand V.

– Banane-beurre de cacahuètes. Original. Ambitieux. Imbattable ! lâche mon frère pour provoquer mon père.

– Chocolat-noix de pécan. Classique. Inimitable, rétorque James.

– Margo, un avis ? lui demande ma mère – déjà pressée de tout savoir sur la femme qui fait battre le cœur de son fils adoré.

– Je ne suis plus très objective, je crois… croque-t-elle dans un pancake à la banane.

Nouveau fou rire général. Mon frère ne cesse de bouffer miss Sexy Noël des yeux, comme s'il n'arrivait pas à réaliser. Il picore comme il peut, d'une seule main, en gardant l'autre sous la table. Comme s'il en avait honte. Comme s'il craignait que sa blessure fasse fuir Margo.

– Tu as vraiment laissé ta famille pour moi ? Le jour de Noël ? n'en revient-il toujours pas.

– Emma et toi, vous êtes un peu ma famille. Et puis, ça devenait trop urgent, il fallait que je t'embrasse. Que je te voie. Et que je rattrape tout ce temps perdu.

Silence autour de la table. Le charme de cette déclaration agit et nous colle à nouveau un sourire niais. Elliot dépose un baiser sur les lèvres de Margo, puis se lève en lui tendant la main. Celle qui est valide.

– L'autre, lui murmure la rousse.

– Quoi ?

– Ton autre main… souffle-t-elle.

– Pourquoi ?

– Parce que je ne veux pas que tu la caches. Je veux t'aider à guérir.

Le sourire qu'il lui adresse est à tomber. Je ne pense pas avoir déjà trouvé mon frère plus beau qu'à cet instant. Margo enroule sa main autour du plâtre et les deux tourtereaux quittent la table, pressés de se retrouver seuls.

– Bon, Emma, tu votes pour quoi ? me demande mon père. Et toi, Béa ?

– Quoi ?

– Banane ou chocolat-pécan ?

– Qu'est-ce qu'elle est mignonne, cette Margo… soupire ma mère. Chocolat, mon chéri.

– Idem, fais-je doucement.

Une larme s'échappe et coule sur ma joue. Béatrice la sèche avant qu'elle ait eu le temps d'atteindre mes lèvres.

– Toi aussi, tu as droit à ton conte de fées, ma douce. Ne le laisse pas s'échapper…

– Oui. Soren devrait être là, en famille, ajoute mon père.

– Vous ne comprenez pas… dis-je en me souvenant qu'ils ne savent rien de l'histoire.

– Tu l'aimes, non ?

La question de mon père était si touchante, si sincère, que je dois me mordre l'intérieur des joues pour ne pas m'effondrer.

– Oui, mais…

– Pas d'excuse, m'interrompt-il doucement. L'amour est un combat de tous les jours. Se battre pour celui ou celle qu'on aime, c'est ça la vie. Quelles que soient les difficultés et les épreuves, on les affronte ensemble.

– On est toujours plus forts à deux, Emma… confirme ma mère, en regardant amoureusement son mari.

J'ai envie de leur hurler que ce n'est pas pour moi que j'ai peur, mais pour eux. Qu'une menace invisible rôde, un peu partout, et que rester loin de Soren est le prix à payer pour les protéger. Même si tout me manque, son regard, son sourire, sa peau, son odeur. Notre lykke. Cette façon qu'il a de passer la main dans sa nuque. Cette moue irrésistible qu'il affiche, au réveil. Cette tendresse, dans chacun de ses baisers. Cette force qu'il m'insuffle, quand je suis à ses côtés.

Depuis notre conversation de la veille, je ne suis plus sûre de pouvoir rester à distance. Ma détermination s'est fait la malle à la seconde où j'ai perçu sa voix tremblante. L'intensité de ses mots. La force de ses sentiments. Si j'avais pu me téléporter, j'aurais atterri dans ses bras pour ne plus jamais les quitter.

***

Cinq jours qu'Elliot et Margo roucoulent sous les yeux attendris de mes parents. Cinq jours que je me retiens de passer mes nerfs sur tout le monde, avec comme prétexte « malheureuse en amour, prière de ne pas étaler votre foutu bonheur sous mon nez ».

Deux semaines en arrière, j'étais la première à le faire…

Soren et moi avons tenu bon. Ou presque. Quelques SMS échangés, rien de dramatique. J'ai appris qu'il séjournait à Copenhague pour célébrer les fêtes avec la famille royale, comme le protocole l'y oblige. II m'a rassurée en confirmant que le palais était ultra-sécurisé et que Lars et Anton ne lui laissaient aucune liberté. Je suis restée très sobre dans mes messages, je n'ai pas évoqué les nuits blanches et les crises de larmes.

Je me suis comportée en bon petit soldat, pour mon voyou aux yeux militaires.

Lui non plus n'a pas fait étalage de ses émotions. Sûrement pour m'épargner un peu de tristesse…

– Penny fait la gueule, me rejoint Margo dans le jardin, deux tasses de chocolat chaud à la main.

– Pourquoi ? fais-je en acceptant le mug brûlant qu'elle me tend.

– Parce qu'elle va fêter le Nouvel An sans nous.

– Et Rémy ?

– Mystère, soupire la rousse. Elle est courageuse, l'air de rien…

– Oui. Mariée mais terriblement seule, pensé-je tout haut.

– On l'enviait à l'époque, tu te souviens ?

– Maintenant c'est toi, la reine de cœur, souris-je un peu malgré moi.

– Toi aussi, qu'est-ce que tu crois ? dit-elle très sérieusement. Tu es encore sa reine…

– La reine des connes, ouais…

– Emma, tu as fait ce que tu pensais être le mieux pour tout le monde. Sauf que Soren et toi, vous êtes liés à vie, maintenant. Impossible de vous séparer. Pas pour de bon. Il va revenir… Il n'attend que ça, que tu lui donnes le feu vert.

– Si je le fais, j'aurais l'impression de trahir ceux que j'aime en les mettant en danger…

– Je comprends, soupire-t-elle. C'est d'un compliqué, tout ça… Laisse-toi un peu de temps, la réponse finira par s'imposer à toi.

Maintenant ! Qu'elle s'impose maintenant !

***

– Emma, mon Emma, je suis là…

Sa voix douce et rauque m'extirpe du sommeil, j'ouvre les yeux et je retiens un sanglot. Je ne comprends pas exactement ce qui m'arrive, mais je savoure chaque instant. Soren vient de débarquer en pleine nuit et est en train de me sortir du lit.

– Soren ? Qu'est-ce que…

– Elliot m'a fait entrer, me chuchote-t-il. Je suis venu te chercher.

L'esprit encore embrumé par le sommeil, les yeux aveuglés par mes larmes, je me blottis contre lui et respire son odeur. Mon prince me susurre des mots doux, ses lèvres m'embrassent, puis il m'aide à m'habiller. Il balance quelques affaires dans ma valise, je le suis du regard, toujours assise sur le lit. Je ne bouge pas, de peur de me réveiller. Si son retour n'est qu'un rêve, alors je ne veux pas le savoir. Ça me ferait trop mal.

J'attrape la main qu'il me tend et je le suis jusqu'à l'énorme SUV, stationné devant la maison. Anton, qui est au volant, me sourit amicalement lorsque je grimpe dans le véhicule. Je retrouve les bras de mon brun mystérieux, ses lèvres, son souffle chaud, son regard étincelant. Sans prononcer le moindre mot, nous restons aimantés, lovés l'un contre l'autre, jusqu'à arriver à destination. Un petit aérodrome privé où nous attend un jet.

– Tu ne veux pas savoir où je t'emmène ? me glisse-t-il à l'oreille, alors que l'avion décolle.

– J'irai n'importe où, tant que c'est avec toi… murmuré-je en me plongeant dans ses yeux verts.

Ses iris se promènent sur mon visage, détaillent chaque centimètre de ma peau, de mes lèvres. Comme s'il avait besoin de vérifier que tout est encore là, intact. Comme s'il reprenait ses marques, me découvrait à nouveau.

– Ne me quitte plus jamais, Emma, lâche-t-il de sa voix rauque et profonde.

– Je ne t'ai jamais quitté, soufflé-je. Comment aurais-je pu ? Tu es là… en permanence… fais-je en posant sa main sur mon cœur.

De ses lèvres douces et chaudes, Soren récupère une larme au coin de mon œil. Ses bras musclés se referment sur moi, je m'enfouis dans son cou et, en quelques minutes, je m'endors contre lui.

Je ne rêvais pas…

Bliss, te revoilà…

Onze heures plus tard, après avoir passé un coup de fil rassurant à mes parents, je découvre Copenhague au petit jour. La capitale danoise à peine éveillée revêt ses habits de fête. Le réveillon a lieu ce soir.

– Tu n'allais quand même pas fêter la nouvelle année sans moi… grogne amoureusement Soren, tandis que je m'émerveille de ce décor féerique.

– Je veux tout voir ! ris-je en l'embrassant.

Derrière ses lunettes de soleil aviateur et dans son blouson en cuir de bad boy, Soren passe incognito dans les ruelles du centre-ville. Durant des heures, mon prince et moi explorons les places, les avenues, les cafés, les boutiques du Strøget, la rue marchande la plus longue d'Europe. Tous ces endroits qu'il connaît si bien et dont j'ignorais tout, jusque-là. J'observe les passants, j'échange des sourires, prends quelques photos comme ces couples d'amoureux souhaitant immortaliser leur bonheur. Anton nous suit, à distance, mais j'en viens à l'oublier. Je me sens moi, à nouveau. Main dans la main, Soren et moi profitons de ces instants simples et pourtant si précieux, sans évoquer les questions difficiles. En début d'après-midi, mon prince m'emmène au bord des canaux du quartier de Christianshavn, dans un petit restaurant intimiste. Je sirote paresseusement une bière fruitée, ma tête posée sur son épaule. Malgré le froid, je savoure cet instant d'éternité, comme si le temps s'était arrêté pour nous.

– Ça devrait être ça, notre vie… Juste ça, murmuré-je.

– Ce sera notre vie, me répond doucement Soren. Je ne désire rien d'autre. Toi, moi, libres, ne devant rien à personne.

– On en est loin, pour l'instant.

– J'y travaille. Fais-moi confiance, Emma…

– Et en attendant ?

– En attendant, on fait profil bas et je ne laisserai personne courir le moindre risque.

– Ma famille, mes amis… m'inquiété-je.

– Tout est en place, je te le promets. Et ils ne se rendront compte de rien.

Je soupire contre lui et frotte mon nez dans son cou. Cette peau… Elle m'a tant manqué.

– Je ne suis plus bon à rien sans toi… grogne-t-il en me serrant contre lui.

Je soupire de bonheur. De l'avoir retrouvé. De m'être retrouvée. Margo avait raison : la réponse s'est imposée à moi. Cette réponse, c'est l'homme sublime qui joue avec mes bouclettes en me caressant de son regard ambré. C'est l'homme qui a changé ma vie à jamais et que, j'en ai la certitude aujourd'hui, j'aimerai jusqu'à mon dernier souffle. Et peut-être même dans une vie future.

Soren Ostergaard, tu m'as envoûtée, corps et âme.

En début de soirée, depuis notre chambre de palace – réservée sous le nom de Mr et Mrs Rochester, cette fois – nous assistons au discours de la reine à la nation. À l'écran, Cecilie paraît fatiguée, amoindrie et profondément triste. La mort de son fils est encore dans tous les esprits, mais Soren fait l'effort de ne pas me montrer sa peine.

Le dîner est apporté dans notre suite par deux majordomes, aussi discrets que courtois. À peine servis, le caviar et le champagne éclatent déjà dans ma bouche, mais Soren a une autre idée derrière la tête. Pendant les heures qui suivent, nous jouons avec la nourriture d'une manière peu… protocolaire. Affamés, insatiables, nous rattrapons le temps perdu à force de caresses et de soupirs. À minuit, lorsque le feu d'artifice retentit, mon prince m'enroule dans un drap en soie et m'entraîne sur le balcon, un sourire de gosse vissé aux lèvres. Il est si beau, quand il est insouciant. Nous sommes aux premières loges. J'admire les illuminations dans le ciel, me demandant une fois encore si je suis en train de rêver.

– Cette nouvelle année, c'est la nôtre, Emma, me glisse Soren en plaquant son corps d'acier contre mon dos. Et ça ne fait que commencer…

Je me réveille plusieurs fois cette nuit-là, sûrement parce que mon esprit torturé s'imagine que Soren va disparaître aussi vite qu'il est réapparu. Son corps nu et sculptural est pourtant bien là, à mes côtés, lorsque j'entrouvre les yeux. C'est finalement lui qui m'extirpe du sommeil, le lendemain matin, en venant se coller contre moi.

– Il est quelle heure ? demandé-je en m'étirant. Tu n'as pas des obligations familiales, aujourd'hui ?

– J'ai séché… me sourit-il en coin.

– Rebelle…

– Et fier de l'être, grommelle-t-il en s'allongeant sur moi.

Après une nouvelle partie de défie-moi si tu l'oses… entre les draps, Soren me fait couler un bain. Je plonge délicieusement dans l'eau, tandis qu'il m'observe de son air de voyou. Torse nu, il s'assied sur le rebord de la baignoire en mordant dans une pâtisserie danoise.

Plus sexy, tu meurs…

– Les hussards de la garde royale sont en train de parader au palais, c'est la tradition, m'apprend-il. Une fois qu'ils auront décampé, on pourra y aller discrètement.

– Au Palais royal ? Tu es sûr ? Je ne vais pas t'attirer d'ennuis ?

– C'est trop tard pour ça, Vénus… sourit-il en me regardant d'une manière qui me fait rougir. Je ne peux pas m'absenter plus longtemps, je dois y retourner. Mais pas sans toi.

D'après ce que j'ai compris aux rapides explications de Soren, le Palais royal d'Amalienborg est la résidence d'hiver de la famille royale. Il est constitué de quatre demeures, des petits palais en eux-mêmes, qui portent chacune le nom d'un ancien roi du Danemark et qui entourent une grande place octogonale dont j'ai oublié le nom.

Une fois sur place, je tombe des nues. Mes yeux ne perdent pas une miette des façades néo-classiques et des intérieurs rococo : c'est beau comme dans un livre d'histoire. Seule l'aile la plus à l'est dénote dans ce décor. Elle est en reconstruction depuis l'attentat qui a pris la vie à tant d'innocents.

La famille Ostergaard occupe un des quatre palais et c'est là que nous allons séjourner pour quelques nuits, mon prince et moi. Malgré le côté officieux de notre relation et la désapprobation de la reine Cecilie… mon petit doigt me dit que Soren m'a imposée ici sans demander l'autorisation à personne. Notre mission : échapper à l'attention de la reine, mais surtout à celle des médias.

Si je pouvais éviter de me retrouver en une des magazines people danois…

– Emma ! s'écrie Filippa en me découvrant dans le vestibule.

La mère de Soren se jette sur moi et me serre contre elle, comme si elle accueillait sa propre fille.

– Maman, je viens de la retrouver, évite de l'abîmer, rit Soren en l'embrassant.

– Tu as raté le discours de Cecilie, hier… lui reproche-t-elle sans me lâcher.

– J'avais d'autres priorités, sourit-il en me fixant.

– Emma !

Et rebelote. J'éclate de rire lorsqu'Heidi m'étreint encore plus fort que Filippa. Vient le tour de Solveig, qui se contente de m'accueillir d'un signe de la main, puis de Lars, qui écarquille les yeux en me voyant là.

– Content de vous retrouver, se contente-t-il de marmonner avant de prendre la sortie.

– Soyez discrets, Cecilie est déjà assez fragile comme ça… chuchote Solveig à son frère.

– Ils ne font rien de mal ! nous défend Heidi.

– Non, mais ta sœur a raison, rétorque Filippa. Cecilie n'a pas besoin qu'on lui complique encore plus la vie. Même si Emma et Soren sont libres de s'aimer, elle ne l'entendra jamais ainsi. Donc pas un mot à ce sujet.

Une porte claque brutalement, un peu plus loin. Tous nos regards se tournent dans la même direction. Lars apparaît dans l'entrée, l'air particulièrement tendu. Je comprends rapidement pourquoi : il est suivi d'Harald.

Ce sentiment de haine qui monte en moi…

– Qu'est-ce que tu fais là ? hurle Filippa, devenue blême.

– Ta sœur, la reine, m'a invité. Je fais encore partie de cette famille… nous regarde-t-il de haut.

Et je suis sur le point de me transformer en furie…

Silence de mort. Dans ma tête, ça hurle. Je ne pense qu'à Elliot. À sa main broyée. À sa vie qu'il aurait pu perdre dans l'accident. Et je suis prête à plonger en avant pour frapper Harald de toutes mes forces. Mais Soren agit avant que j'en aie l'occasion, se rue sur lui et le plaque violemment contre le mur. Heidi et Solveig poussent des cris, Filippa tente d'intervenir mais Lars fait barrage.

– Je sais ce que tu as tenté de faire, espèce d'enfoiré ! rugit mon prince. Elliot Green ! Tu voulais le tuer, c'est ça ? !

– Quoi ? !

Soren resserre sa prise sur la veste d'Harald. Puis il le plaque à nouveau brutalement, cette fois contre le mur adjacent.

– Travis ! hurle-t-il d'une voix qui me fait frémir. C'est toi qui l'as envoyé ! On a découvert les messages que vous avez échangés !

– Oui, pour protéger Emma et son frère ! se dégage l'accusé.

– Garde tes mensonges, vieux fou ! grogne mon prince, hors de lui.

– Démétrius est toujours en liberté ! vocifère le mari de Filippa. J'ai voulu faire quelque chose de bien pour une fois ! Mais tu n'aurais jamais accepté que je protège Emma, alors j'ai dû faire autrement ! Travis est devenu proche des Green, c'était le seul moyen pour qu'il les protège sans être découvert.

Soren fixe toujours Harald de ses yeux assassins, mais son corps semble redescendre en pression. Il se passe la même chose chez moi, mon cœur ralentit, mes poings se décrispent. Les arguments de son adversaire sont crédibles, mais le doute subsiste. Impossible de savoir s'il dit la vérité ou non. Seul Travis, qui est introuvable, pourrait confirmer…

– Je m'en veux, tu sais. J'essaie de me racheter. Je suis sincère, Soren… murmure l'homme à son « fils ».

– Ne t'avise plus jamais d'approcher Emma ou de manigancer quoi que ce soit la concernant. Celui qui la protège, c'est moi, gronde mon prince avant de faire signe à Lars de l'escorter à l'extérieur. Et c'est valable pour tout le monde ! La femme que j'aime ne sera plus un pion sur ce maudit échiquier royal…

4. Entre les lignes

Vivre un fol amour avec un prince, ce n'est déjà pas de tout repos. Mais le faire en habitant le Palais royal d'Amalienborg, pour quelques jours, c'est encore une tout autre histoire. Un petit déjeuner gargantuesque nous a été servi directement dans la chambre : Soren refuse de partager la table d'Harald et de participer à l'hypocrisie familiale. Ça m'arrange bien de ne pas avoir à hésiter dix minutes entre la petite cuillère en argent et la minuscule cuillère en porcelaine pour touiller mon café. Surtout après avoir attendu dix premières minutes pour comprendre comment s'ouvre le sucrier en cristal et saisir en tremblant une cuillère encore plus riquiqui – qui, précisons-le, n'amène dans ma tasse que quelques grains de sucre à la fois.

Non, vivre un conte de fées, ce n'est pas aussi facile que l'on croit.

Mon prince tout juste sorti de la douche s'affale sur le lit, nu, attrape une grosse pincée de sucre avec les doigts et la jette dans mon café en en renversant la moitié, avec un sourire de sale gosse qui a enfin le droit de faire des bêtises. Puis il se lèche les doigts et vient m'embrasser goulûment : je me délecte de sa langue sucrée et caféinée – et surtout de sa bonne humeur et de sa légèreté, qui se font si rares en ce moment.

– Je dois encore jouer au prince aujourd'hui, mais on sera bientôt de retour à Paris, me sourit-il en se relevant pour aller s'habiller.

– Combien de fois la famille royale doit présenter ses vœux, au juste ?

– Si tu veux mon avis, beaucoup trop, soupire-t-il en enfilant un pantalon de costume noir avec un liseré doré le long de la jambe.

– Tant que je peux assister à ce spectacle chaque matin, ça me convient, prends-je un air gourmand pendant que son torse nu et musclé disparaît sous une chemise puis une veste noire à col rouge et double rangée de boutons dorés.

– N'en profite pas trop…

– Je vais me gêner ! le provoqué-je en le rejoignant pour l'aider à installer ses épaulettes à franges, dorées elles aussi. Vraiment très « tendance », les accessoires, me moqué-je en l'embrassant dans le cou.

– Tu riras moins quand tu devras porter une robe longue dès le réveil, souffle-t-il avant de me plaquer contre lui et de glisser ses mains dans les poches arrière de mon jean.

– Ne dis pas des choses comme ça, Soren Ostergaard… Tu ne sais pas où mon imagination peut me mener.

– Crois-moi, je le sais très bien, murmure-t-il tout près de ma bouche avec son petit sourire en coin. Et je t'épouserais sur-le-champ, si ce n'était pas exactement ce qu'on attend de moi !

– Oh… Alors on va continuer à vivre dans le péché juste pour ne pas écorner ton image de rebelle ? plaisanté-je pour tenter de calmer les battements fous de mon cœur.

– Le seul mot que j'ai retenu de ta dernière phrase, c'est « péché », prononce-t-il avant de m'embrasser follement.

Bizarre, moi je n'ai que le mot « épouser » qui bourdonne dans mes oreilles…

Comment peut-on passer d'un tel extrême à l'autre ? Pendant presque deux semaines, j'ai cru notre bliss envolé. Aujourd'hui, c'est comme si nous ne nous étions jamais quittés. Tout est même peut-être encore plus fort.

– Soren, vous êtes prêt ? gronde la voix de Lars qui vient de toquer à la porte de la chambre.

– Tu peux entrer, Emma est dans une tenue décente… malheureusement, s'amuse-t-il à me provoquer avant que je lui claque sèchement la fesse.

– J'ai des consignes de sécurité à lui donner, entre le garde du corps en vérifiant du coin de l'œil que je suis bien habillée. Vous n'êtes pas encore rasé ? Tout le monde vous attend en bas, précise-t-il à Soren avec un air de reproche.

– Il faut croire qu'aucun de mes pères ne m'a appris à le faire, ironise mon beau brun en perdant aussitôt son sourire.

Il m'embrasse une dernière fois, me serre dans ses bras en me disant qu'il revient vite, je lui chuchote à quel point je trouve sa légère barbe sexy, et c'est avec un minuscule sourire qu'il quitte la chambre, pas sur ses lèvres, mais dans ses yeux verts. Le regard qu'il m'adresse avant de partir me met chaos, je m'écroule sur le lit, les bras ballants, en attendant le sermon de Lars.

– Vous pouvez vous promener dans cette partie du palais à votre guise, mais dans cette partie uniquement. Si vous souhaitez sortir, Anouk vous accompagnera, mais je préférerais que vous restiez dans l'enceinte d'Amalienborg. Gardez votre portable sur vous en permanence.

– Est-ce que je peux vous parler, Lars ? le coupé-je sans avoir écouté un mot de ce qu'il vient de dire.

– Ce n'est pas ce qu'on est en train de faire ? répond-il, légèrement agacé.

– Non, vous parler de quelque chose d'important.

– Maintenant ? J'ai quatre minutes devant moi, vérifie-t-il sur sa montre, l'air pressé.

– Je n'en peux plus de garder ça pour moi… J'ai reçu cette lettre de Démétrius, lâché-je en allant farfouiller dans mes affaires pour en sortir l'enveloppe blanche. Chez moi, la nuit où Elliot a eu son accident.

– Vous auriez dû me le dire plus tôt !

Il soupire et se met à lire tout haut.

– « L'attente est-elle aussi longue pour toi que pour moi, Emma ? Il me tarde de te retrouver, chère amie. Mais qu'est-ce que l'attente, sinon une sorte de folie, et qu'est-ce que la folie, sinon un excès d'espoir ? » déchiffre Lars à toute vitesse.

– La dernière phrase est une citation d'Alexandre Dumas, dans Le Vicomte de Bragelonne. Vous savez, l'Homme au masque de fer ?

– Je ne sais pas, non. Pourquoi Démétrius chercherait à vous recontacter maintenant ? Pourquoi prendrait-il ce risque ? Il doit savoir que tout le monde est à sa recherche…

– Justement, ça n'a aucun sens, Lars ! Une énigme littéraire après des lettres de menace à l'ambassade ? Je n'y comprends rien. Peut-être qu'il essaie de me faire passer un message ? Qu'il veut que je lise entre les lignes ? Et si ce n'était pas lui qui m'avait envoyé ça ? Et si quelqu'un essayait de se faire passer pour lui et faire croire qu'il va bien ? Mais alors, quand on veut prouver que quelqu'un est vivant… c'est qu'il est mort, non ? baissé-je la voix en sentant des frissons me parcourir la nuque. Je sais que je lis trop de livres et que je regarde trop de films, mais… il y a quelque chose qui cloche dans tout ça. Je me suis dit que vous pourriez peut-être faire analyser la lettre, trouver qui l'a écrite, de quand elle date, comment elle est arrivée chez moi…

– Vous en avez parlé à Soren ? me demande Lars, sourcils froncés, en rangeant soigneusement l'enveloppe dans la poche intérieure de sa veste.

– Non, je…

– Ne le faites pas, m'interrompt-il doucement.

Puis l'armoire à glace va fermer la porte de la chambre, jette un nouveau coup d'œil à sa montre et revient s'approcher de moi. Tout près.

– J'enquête de mon côté pour retrouver Démétrius. Tout ce que j'ai trouvé dans son passé me fait dire que c'est un homme bon, généreux, dévoué aux autres, parfaitement sensé. Le décès de sa mère l'a brisé, il a pu péter les plombs à la révélation de l'échange, mais je ne le crois pas capable de faire tout ce dont on l'accuse. L'attentat, la cavale, les lettres anonymes… Il n'est pas armé pour tout ça. Et je ne prends pas sa défense simplement parce qu'il pourrait être mon fils. Filippa, Soren… hésite-t-il, la famille Ostergaard est ma priorité, ils passent avant tout.

– Je sais, Lars. Mais il n'y a que vous qui puissiez protéger Démétrius. Soren ne croira jamais en son innocence tant qu'on ne lui aura pas apporté la preuve. Et je déteste lui cacher des choses…

L'oreillette du garde du corps grésille et le fait grimacer, il recule d'un grand pas comme si on nous avait pris en flagrant délit de je-ne-sais-quoi. Puis il tire sur les pans de sa veste, se redresse et semble tout verrouiller, son corps, l'expression de son visage et tous ses sentiments, pour revêtir cette allure rigide et cet air concentré.

– Nous en reparlerons. Ne faites rien qui pourrait vous mettre en danger ou compliquer mon travail. Celui-ci ou l'autre, souffle-t-il avant de quitter la pièce à pas de géant.

Garde du corps royal la journée, enquêteur privé la nuit, père illégitime et amant d'une princesse meurtrie : je ne sais même pas comment Lars survit.

Une fois la porte de la chambre refermée, je me rue sur mon ordinateur portable pour faire des recherches sur l'Homme au masque de fer et toute l'œuvre d'Alexandre Dumas. Je n'avais pas pensé à le faire avant. Grave erreur. Si Démétrius a caché une énigme littéraire dans sa lettre, c'est parce qu'il sait que je suis capable de trouver la solution. Et si c'est quelqu'un d'autre qui a tenté d'imiter le style épistolaire de l'Américain… Eh bien, je ne veux même pas imaginer ce que ça peut signifier.

***

Plusieurs heures plus tard, et sans avoir trouvé aucune réponse à toutes mes questions, je tourne en rond dans la chambre princière que je n'ai toujours pas quittée. Anouk refuse de s'asseoir avec moi pour qu'on se change les idées en se vernissant les ongles des pieds – mais elle a presque souri quand je lui ai demandé de choisir entre un rouge vif et un orange foncé. Quant à moi, je refuse de sortir par moins deux degrés dehors – même si mon garde essaie de me convaincre que le mois de janvier à Copenhague offre un climat vivifiant, très bon pour la santé.

La seule chose qui pourrait me réchauffer, à cet instant, c'est le corps d'un certain S, trop occupé à jouer les princes rebelles à je ne sais quel gala costumé.

Je suis dans la salle de bains attenante quand j'entends la porte de la chambre s'ouvrir avec fracas et des pas venir jusqu'à moi.

– Tu as changé d'avis, Anouk ? Je peux te dessiner le drapeau du Danemark sur les ongles, si tu veux ! J'ai un vernis blanc en plus du rouge… plaisanté-je avant d'apercevoir le visage furieux de Soren.

– Comment tu peux me faire ça après tout ce qu'on a traversé ? gronde-t-il de sa voix la plus rauque.

– Te faire quoi ? ! demandé-je, abasourdie par sa colère.

– Me cacher cette lettre ! Te confier à Lars, et pas à moi ! Comploter avec lui pour retrouver Démétrius ! Essayer d'innocenter l'enfoiré qui cherche à détruire ma famille ! hurle-t-il en défaisant sa veste et en la balançant à travers la pièce.

– Comment tu… ?

– Combien de temps vous allez continuer à tous me mentir ? s'emporte-t-il encore en rejoignant la chambre comme si l'espace de la salle de bains n'était pas assez grand pour contenir tous ses tourments.

Je cours derrière lui, la moitié des ongles vernie, le cœur serré qu'il puisse imaginer que je l'ai trahi.

– Anton est remonté chercher Lars, ce matin, quand il ne répondait pas aux appels dans son oreillette. Il a entendu toute votre conversation ! Comment se fait-il que mon garde du corps me soit plus loyal que toi, Emma ? ! me fusille-t-il de son regard vert et noir.

– Il ne t'aime pas comme je t'aime, expliqué-je simplement. Est-ce qu'Anton sait ce que ça fait de torturer la personne qu'on aime le plus au monde à chaque phrase qu'on prononce ? Est-ce qu'Anton est capable de te regarder droit dans les yeux en te disant que Démétrius est peut-être innocent ? Est-ce qu'Anton est à tes côtés quand tu te débats en dormant, la nuit ? Quand tu te réveilles en sursaut en criant le nom de ton père ? Est-ce qu'Anton te serre contre lui chaque fois que tes démons sont plus forts que toi ? Non, Soren ! Anton mourrait pour toi mais il ne fait pas tout ça ! Parce que tes démons sont plus forts que lui, plus forts que Lars, plus forts que moi et nous tous réunis ! Il y a quelques jours encore, je croyais t'avoir perdu pour toujours. Alors explique-moi ce que je dois faire, ce que je dois dire, comment je dois t'aimer sans te faire du mal, sans te mentir ou te trahir ? Explique-moi ce que je fais ici, à part t'attendre, craindre pour ta vie et mettre du stupide vernis ? ! conclus-je, à bout de souffle.

Je me tais, surprise d'être allée aussi loin, d'avoir crié aussi fort, parlé aussi longtemps sans être interrompue. Mon prince torturé se passe les deux mains sur la nuque, longuement, dans un silence qui n'en finit plus. Puis il entrouvre les lèvres, plusieurs fois, sans qu'aucun son ne sorte. Aucun mot n'a l'air de suffire pour expliquer ce qu'il ressent.

Et je voudrais tant pouvoir lui dire que je comprends…

– Je crois que j'aime ça… marmonne-t-il. Quand tu hurles plus fort que moi.

Je lui souris sans rien répondre. Épuisée par cette explosion d'émotions, la violence de cette dispute, aussi brève qu'intense.

– Tu as oublié un orteil, là, montre-t-il du menton ma pédicure inachevée.

– Tu ne vas pas t'en tirer comme ça, Soren Ostergaard. Avec ton sourire en coin, ton bel accent et ta barbe de trois jours. Tu ne vas pas me faire le coup du prince charmant qui change de sujet comme de chemise. Pas à moi.

Je lui tends la main, de loin, pour l'inviter à approcher.

– Je te serrerai dans mes bras quand je saurai tout ce que tu me caches, résiste-t-il en restant campé sur ses pieds, avec l'élégance et la fierté d'un prince guerrier.

– Du chantage ? Je n'aurai cette conversation que quand Lars sera là, l'imité-je en croisant les bras. C'est avec lui que tu dois parler de ça.

– Emma…

Surgie du couloir, l'armoire à glace apparaît sur le seuil de la chambre, comme s'il attendait depuis toujours d'y être invité.

Y a-t-il une seule personne qui n'écoute pas aux portes, dans ce fichu palais ? !

Le garde du corps avance dans la pièce, d'un pas lent et assuré, et tend à Soren l'enveloppe blanche que je lui ai remise ce matin. Mon prince plisse ses yeux verts curieux pour déchiffrer la lettre et pousse un long soupir en la rendant à Lars.

– Moi aussi, j'enquête sur White depuis le début. Moi aussi, je cherche à le retrouver. Et moi aussi, j'ai des doutes sur sa culpabilité, avoue-t-il enfin, avec une moue de douleur sur le visage.

– Il serait temps qu'on allie nos forces, intervient Lars en posant sa large main sur l'épaule de Soren, qui s'en dégage aussitôt.

– N'espère pas une seule seconde qu'on joue au père et au fils. Je veux seulement savoir la vérité.

– Ça fait trente-deux ans que je pense que vous êtes mon fils et que je ne peux pas jouer mon rôle de père, je ne suis plus à une seconde près, grommelle tristement le garde en reculant. Depuis toutes ces années, je sais très bien comment faire semblant de ne rien ressentir.

– C'est sûrement toi qui m'as appris ça, alors… sourit à peine mon beau brun adouci.

Puis il marche vers moi pour me prendre dans ses bras. Enfin. Et mon cœur explose à nouveau. Contre le sien.

– Est-ce que le Dannebrog est occupé en ce moment ? demande mon prince à la cantonade, sans desserrer son étreinte.

– Non.

– Tu peux demander à Anton d'arranger ça ?

– Je m'en occupe moi-même, répond Lars avant de sortir de la pièce.

– Où on va ? tenté-je d'une petite voix étouffée dans son cou.

– Tu as tes petits secrets, j'ai les miens, hausse-t-il les épaules pour me faire enrager.

***

Un trajet en voiture plus tard – pendant lequel Soren m'a bandé les yeux en jubilant de son pouvoir sur moi – nous voilà sortis dans le froid, sous un vent glacial, sans que je sache ni où on va ni pourquoi. Mon prince me fait avancer lentement puis se place derrière moi et retire mon bandeau.

– Le Dannebrog est le yacht royal du Danemark, chuchote-t-il près de mon oreille. Il est à nous pour ce soir. Si tu acceptes d'oublier, juste quelques heures, que je suis le fils d'un salaud qui m'a transmis son impulsivité, le fils d'un amant caché qui m'a appris à ne pas parler, et le fils d'un autre homme que je ne connais pas, que je ne veux pas connaître, mais qui est le seul vrai père que j'ai. Je voudrais être normal, juste le temps d'une nuit, soupire-t-il. Ne pas être un prince, ne pas être une erreur, n'être le jouet de personne. À part le tien. Et passer une nuit, une seule nuit, sans mes démons, juste avec la femme que j'aime. Avant que le tourbillon de nos vies reprenne.

– Je t'aime, Soren, souris-je en enlaçant nos doigts pour glisser ses bras autour de ma taille. Avec tous tes pères, tous les défauts dont tu as hérité, tous tes démons et tes titres princiers. Et j'ai hâte de déballer mon jouet, me retourné-je dans ses bras pour l'embrasser.

Nous montons à bord de l'immense navire blanc amarré au port. Il doit faire presque cent mètres de long et au moins dix de large, tout en bois blond, dans le plus pur style scandinave. Et Soren me raconte l'histoire de la marine danoise depuis 1932 pendant que je m'émerveille de la vue sur le pont. Puis il me fait visiter la salle des machines, les quartiers de l'équipage à l'avant, les appartements royaux à l'arrière du bateau. Avant de m'ouvrir la porte d'une gigantesque et luxueuse cabine, qu'il referme du bout du pied.

Des spots lumineux courent tout le long du plafond, éclairant un coin salon joliment décoré, puis une partie chambre, plus épurée, juste devant un immense hublot donnant directement sur la mer. Je m'en approche, époustouflée, en sentant la présence animale du prédateur derrière moi. De plus en plus près. Son souffle chaud balayant ma nuque. Son manteau long s'écrasant au sol dans un bruit sourd. Puis son corps s'abat sur le mien et me plaque contre la paroi vitrée.

Prise au piège. Cernée. Emprisonnée. Par le plus sexy des geôliers.

– C'est ça qu'on vous apprend dans la marine danoise ?

– Absolument. Repérer l'ennemi. Le neutraliser, chuchote-t-il près de mon oreille. Et lancer l'assaut, grogne-t-il avant de foncer dans mon cou.

Ses lèvres brûlantes se perdent sur ma peau, ses dents s'attaquent à ma mâchoire, et ses mains de titan défont mon manteau puis tirent sur mon pull pour révéler plus de chair fraîche.

– Je croyais qu'on venait ici pour faire une trêve, soupiré-je de plaisir.

– J'appartiens aux forces spéciales des commandos marine, je ne suis pas un pacifiste, Emma… gronde-t-il encore en arrachant mon pull au-dessus de ma tête.

– « Faites l'amour, pas la guerre », qu'ils disaient… essayé-je de me défendre sous ses baisers de plus en plus passionnés.

– « In actis esto volucris », voilà la devise du régiment de la garde royale. « Vær lynsnar i handling », en danois, prononce sa voix gutturale et virile.

– Pas besoin de traduire, ironisé-je en haletant. Je parle le latin aussi bien que le danois.

– « Être rapide dans l'action », m'explique quand même Soren en joignant le geste à la parole.

Sa main droite se faufile dans mon pantalon, la gauche empoigne mon sein sous mon débardeur, et le corps de mon guerrier s'aimante un peu plus derrière mon dos. La bosse de son entrejambe frotte contre mes fesses pendant que ses doigts attisent mon désir. Téton agacé, clitoris incendié, nuque frissonnant sous les baisers, rien ne lui résiste. Je n'essaie plus de lutter, même pour jouer, même pour le provoquer.

Ça fait bien longtemps qu'il a gagné…

Je laisse aller mon front contre le hublot, plaque mes mains sur la vitre pour me cramponner quelque part et laisse le commando me déshabiller entièrement, sans jamais cesser de me caresser. Débardeur et pantalon ne sont bientôt plus qu'un mauvais souvenir : mon beau Danois ne plaisante pas avec la rapidité. Mes bretelles de soutien-gorge claquent contre ma peau avant que l'agrafe ne cède sous ses doigts experts. Ma culotte se déchire dans un geste brusque, impatient. Et ces petites douleurs, cette brutalité toute calculée, m'excitent au plus haut point. Le contact frais de la vitre ne peut plus rien contre le feu qui brûle en moi, sur moi, derrière moi. Partout où Soren est là.

En puisant dans mes ressources pour ne pas céder totalement à mon plaisir, je cherche à tâtons la ceinture de mon prince, derrière mon dos. Mes doigts fébriles se battent avec le cuir, le métal de la boucle, le bouton, la braguette, le lycra du boxer. Je libère son sexe bandé, dans le désordre et l'urgence. Que j'aime cette folle guerre intérieure : entre la tentation de m'abandonner à ses caresses inouïes et ma volonté farouche de le toucher, lui.

Son pouvoir sur mon corps. Mon appétit du sien. C'est à la fois infernal et divin. Sans fin.

– Tu veux un conseil d'ami ? marmonne Soren à m'en faire frémir. N'essaie pas de me résister.

– Tu n'es pas mon ami… bredouillé-je, essoufflée. Et tu ne le seras jamais, renversé-je mes mains en arrière pour plonger dans ses cheveux. Tout ce que tu peux être… C'est soit mon amant… Soit mon ennemi.

– J'ai déjà choisi mon camp, grogne-t-il de douleur en délaissant mon sein pour venir plaquer sa main sur ma bouche.

Je le laisse gagner, pour l'instant. J'étouffe mes cris au creux de sa paume pendant qu'il poursuit sa danse diabolique de ses doigts sur ma féminité. Au bord de l'orgasme, je glisse son pouce entre mes lèvres et mordille, lèche, suçote, le rends fou pendant qu'il me rend folle.

Œil pour œil, doigt pour doigt.

Mon amant excité râle dans mon dos, sourit en me traitant d'allumeuse, me défie de ne pas jouir et continue ses folles caresses. Son sexe durcit encore contre mes fesses et je ne sais plus si j'aime ce qu'il me fait ou si j'adore l'effet que j'ai sur lui. Je retiens ma jouissance le plus longtemps possible, je le fais languir de sa victoire certaine, mais je ne m'attends pas à sa nouvelle prise de pouvoir. Imprévisible. Insatiable. Indécente.

Quand mon clitoris implose de plaisir, quand tout mon corps se met à trembler, Soren libère ma bouche pour m'entendre crier. Pile à cet instant, son genou écarte mes cuisses et son sexe coulisse dans mon intimité. Je jouis tout en accueillant sa première percée, comme par un merveilleux tour de magie. Mon amant reste logé au creux de moi pendant que l'orgasme me renverse. Et c'est tout mon monde qui tourne, mes repères qui s'envolent, mon corps qui ne sait plus quoi aimer, ma tête qui ne peut plus penser.

Hors d'haleine, les yeux pleins de vertiges, collée à ce hublot gigantesque, je m'abandonne à l'inconnu, me laisse bercer par mes sens bouleversés. Devant, je vois l'eau brillante onduler autour de nous, à perte de vue. Derrière, j'imagine le commando et son sourire fier, victorieux. Entre les deux, je me sens minuscule, happée par toute cette immensité, comme suspendue entre terre et mer.

Soren se retire, embrasse mille fois ma peau, sur mes épaules, mes bras, mon dos, ma nuque. Il entoure ma taille de ses bras puissants et me serre, épouse mon corps du sien, attendant d'apaiser les battements insensés de mon cœur.

– Tu devrais inventer ta propre devise, soldat, finis-je par murmurer. J'ai trouvé ton arme secrète, tu sais faire l'amour et la guerre. En même temps.

Mon beau brun s'écarte un peu de moi, me retourne dans ses bras et vient coller son front au mien, me gratifiant de son plus sexy sourire en coin.

– L'amour ? ! hausse-t-il les sourcils. Je ne vois pas de quoi tu parles, me fusille-t-il de son regard vert militaire.

– Pardon, les Marines ne peuvent pas se permettre d'être romantiques. Ce sont de gros durs, tout dans les muscles, rien dans le cœur, commencé-je à déboutonner sa chemise pour caresser ses pectoraux.

– Apparemment, la mer ne fait pas d'effet qu'à moi, sourit-il en dessinant du bout de l'index sur mes seins.

– Comme si tu ne savais pas que ton yacht était un piège à filles… continué-je à le déshabiller en empoignant ses fesses.

– Tu es la première à poser le pied sur le Dannebrog, m'annonce-t-il en soulevant les jambes pour se débarrasser de son pantalon et de son boxer.

– Et la dernière, que les choses soient bien claires ! le menacé-je comme si j'en avais le pouvoir.

– À vos ordres, sergent Vénus, rit-il en saisissant ma cuisse pour la remonter le long de la sienne.

– Je crois que mon soldat n'a pas encore eu sa dose d'amour… minaudé-je avant de l'embrasser.

– Je n'ai jamais fini de te faire la guerre, grogne-t-il en gagnant du terrain entre mes jambes.

Son corps nu, immense et musculeux, m'emprisonne à nouveau contre la paroi vitrée. Son sexe tendu vient à nouveau défier l'entrée de mon intimité. Et ses mains de titan, toujours brûlantes, prennent à nouveau le pouvoir sur mon corps. Soren m'embrasse avec fougue, sa langue me fouille, ses lèvres sensuelles m'électrisent, son goût divin me fait tourner la tête, son souffle court se mêle au mien. Je m'agrippe à ses larges épaules pendant qu'il me soulève un peu. Un feu de désir se rallume au creux de mon ventre. Mon bassin se cambre pour mieux le réclamer. Et c'est moi qui glisse une main entre nos corps pour mieux les imbriquer. Son érection grandit dans ma main, je frôle mon clitoris de son sexe pour nous faire frémir tous les deux. Puis je le guide vers moi, tout au bord de moi, lentement, sans jamais quitter mon amant des yeux. Enfin, je m'arrête : le laisse faire le dernier pas, me déclarer la guerre, partir à ma conquête.

– Tu veux un conseil d'amante ? N'attends pas trop pour lancer l'assaut… lui chuchoté-je sur un ton joueur.

J'écarte un peu la cuisse qu'il tient toujours fermement dans sa main, au cas où la provocation n'était pas assez claire.

– Toujours prendre l'ennemie par surprise, c'est une des règles d'or, m'apprend-il en résistant encore.

– « Prendre », souris-je en répétant son verbe bien choisi. Prends-moi, l'invité-je à voix basse. Prends-moi, soldat… répété-je jusqu'à le faire flancher.

Dans un mouvement brusque, son autre main s'empare de mon autre cuisse, et mon amant me pénètre en me soulevant du sol. Un cri aigu plus tard, je suis plaquée contre la vitre, prisonnière de ses bras aux muscles bandés, remplie de lui, à sa merci. Mon commando me possède sans trembler, sans faiblir, percutant mon bassin du sien, râlant de plaisir à chaque nouveau coup de reins. Tout chez lui me transperce : son regard vert dans lequel se reflète la mer, sa langue avide qui malmène la mienne, sa virilité sans limite, sa sensualité sans pudeur, et son sexe insatiable qui s'enfonce de plus en plus loin, de plus en plus fort.

Face à cette vague de plaisir intense, mes mains tremblantes cherchent partout un point d'appui. Plafond trop haut, mur trop loin. Je fourrage dans ses cheveux, tire dessus, lui fait mal à mesure qu'il me fait du bien. Puis mes ongles vont se planter dans ses épaules dorées, si rondes, si solides, si érotiques.

J'entends mon amant grogner alors qu'il accélère. Son torse effleure mes seins à toute vitesse et ces frottements répétés durcissent mes tétons en feu. Ses doigts s'enfoncent encore un peu plus dans la chair de mes cuisses, et mes soupirs se muent en cris affolés. Je perds la tête dans ce yacht démesuré, à la hauteur de notre corps-à-corps effréné. Je sens mon orgasme déferler comme une vague immense, violente, qui continue sa montée en puissance alors qu'on s'attend chaque seconde à ce qu'elle se brise enfin.

Puis le temps s'arrête, nous suspend tous les deux dans les airs, pendant quelques précieux instants où nos regards se croisent, s'attendent, se comprennent, se noient l'un dans l'autre. Mon brun dans son vert. Mes yeux humides, perdus dans ses iris militaires. Et la jouissance nous emporte, ensemble, se déchaîne dans nos corps fusionnés, se répand dans nos veines comme si l'on partageait le même sang bouillonnant, le même cœur, sur le point d'exploser.

Une minute torride plus tard, Soren resserre ses prises sur mes cuisses, me fait pivoter et m'emmène jusqu'au lit tout près, où il me dépose délicatement. Je me laisse glisser sur les draps frais jusqu'à ce que son corps brûlant me rejoigne, épouse le mien comme une petite cuillère en argent derrière celle en porcelaine. Mon beau brun m'enveloppe de ses immenses bras, je sens ses pectoraux se soulever contre mon dos, son souffle saccadé courir dans mon cou et me faire frissonner. Je ne touche toujours pas terre, la tête encore dans les étoiles.

– Tu sais qu'on considère aussi Vénus comme la déesse de la mer, la protectrice des marins ? murmure-t-il en caressant mes boucles folles.

– Je ne sais pas si je peux te protéger, soldat… Mais je veux bien être ta déesse de n'importe quoi, souris-je en me lovant dans ses bras.

– De la guerre et de l'amour, ça me va, confesse sa voix rauque.

– Quoi ? ! J'aurais rendu un commando marine romantique, moi ? ! me moqué-je en me retournant de l'autre côté pour lui faire face.

– Tu m'as rendu bien plus que ça…

– …

Je ne sais pas quoi répondre à cette déclaration d'amour soudaine, tendre et sincère, comme Soren en a le secret. Et qui me bouleverse, me désarme, comme à chaque fois. Je me contente de l'embrasser, doucement, et de taire tous les « je t'aime » et les « toujours » qui affluent entre mes lèvres.

– Mais si je peux te donner un dernier conseil… d'ennemi, retrouve-t-il son sourire provocateur et son regard joueur.

– Oui… ?

– Profite de la trêve tant qu'il est encore temps. J'ai encore des guerres à te faire, annonce-t-il solennellement avant d'empoigner mes fesses pour me rapprocher de lui.

Mon éclat de rire s'envole dans la cabine. Le sien me rattrape, franc, guttural, explosif comme je l'aime. Et mon prince des mers m'emporte dans un roulé-boulé infini sur le lit.

5. Les revenants

Il fait quelques degrés de plus à Paris qu'à Copenhague et pourtant j'ai l'impression de ne jamais avoir eu aussi froid. J'ai quitté le Danemark et mon prince il y a moins de vingt-quatre heures pour retrouver mon XIe arrondissement, tandis qu'il s'envolait pour la Californie. Vivre d'amour et d'eau fraîche, j'en rêve, mais ce n'est pas à l'ordre du jour. Ma carrière est une chipie qui me retient loin de lui, mais que je ne peux pas délaisser. J'ai trop bataillé pour en arriver là où j'en suis, aujourd'hui.

Cette chipie, j'y tiens férocement…

– Stand S99  ! braille Stan à l'autre bout du fil. Ne sois pas en retard !

– Attends, je note… fais-je en cherchant un bout de papier.

– Pas besoin, c'est simplissime. S comme Stanislas. 99 comme « tu as 99 % de chances de perdre ton job si tu ne te pointes pas à l'heure ! », me menace-t-il avant de raccrocher.

Pourquoi je suis rentrée, déjà ?

Trois mots : Salon – Du – Livre.

Une heure plus tard, je débarque au Parc des expositions et retrouve Felicity Stuart, la seule et l'unique, devant l'entrée des professionnels. Ma collègue et amie en manteau jaune et escarpins noirs me regarde de la tête aux pieds en sifflant, avant de commenter de sa voix joviale :

– L'amour te va bien, darling…

– L'amour me met en retard, surtout, souris-je en m'excusant à demi-mot de l'avoir fait attendre.

– Tu ne m'as jamais fait faux bond, même quand on a écrit ce roman à quatre mains, chacune à un bout de la France, me sourit-elle en faisant allusion à notre projet littéraire commun.

– N'empêche que je suis toujours team Damon, de Love me if you can !

– Et moi team Blake, de Kiss me if you can ! rit-elle en repensant à son play-boy de chef étoilé.

Mais pas le temps de faire le bilan des derniers mois – et encore moins de départager nos deux héros – le débrief' devra attendre. Je bénis mes petites bottines plates en trottinant derrière la blonde qui manque de se fouler la cheville à chaque pas. Il y a un monde fou devant les différents stands que nous traversons. Je me fraie un chemin entre les fans de science-fiction, de bit-lit, de polars, d'essais philosophiques, de romances et j'en passe. Je partage ma passion avec tous ces anonymes qui ont fait le chemin pour rencontrer leurs auteurs favoris, et cette simple idée me met du baume au cœur – et me fait oublier ma claustrophobie. Un sourire collé sur les lèvres, je retrouve finalement Stan au stand S99 . Felicity, elle, s'est arrêtée à l'allée M pour aller saluer des amies américaines.

– Où est Stuart ? Vous n'étiez pas censées arriver ensemble ? m'accueille mon éditeur, légèrement à cran.

– Ravie de te retrouver moi aussi, lui souris-je en admirant notre stand. Elle arrive…

Je reconnais toutes les couvertures de mes différents romans, fièrement exposées à la vue de tous les passants et je ne peux m'empêcher de couiner de joie intérieurement. Être présente à ce salon, c'est un peu une consécration.

– Merci pour ta ponctualité, se détend un peu le dandy en sentant probablement mon émotion. Tu as vu ce monde ? C'est dément… Et bon pour les affaires !

– Qui a dit que lire, c'était démodé ? haussé-je les épaules. Tous ces gens nous prouvent le contraire.

– Oui, c'est grâce à eux si…

– Si quoi ?

– Rien, se rembrunit mon boss.

– Stanislas Delalande, tu n'étais quand même pas sur le point de t'émouvoir ?

– Tu rêves, Green.

– Ta moustache tremblait.

– C'est faux.

– J'en suis certaine !

– Va t'asseoir à côté de tes romans et signe-moi quelques dédicaces à l'avance au lieu de dire n'importe quoi ! se retient-il de sourire.

– Je persiste et je signe : ta moustache a tremblé… chuchoté-je en obéissant.

Felicity finit par nous rejoindre et, après avoir reçu un savon hilarant à la sauce Delalande, elle se met à signer les bouquins que nous avons écrits ensemble, avant de me les tendre. Pendant les heures qui suivent, j'oublie tout. Mon prince et sa quête de vérité. Mon frère et sa main fracassée. Démétrius et ses menaces un peu trop évidentes pour être crédibles. Filippa, Lars, Harald et tout le reste.

Les heures défilent, les visages aussi, chacun me touchant en plein cœur. Je ne vois que les sourires des lectrices qui me disent à quel point elles aiment Vadim, Birdie, Joe et tous ces personnages que j'ai créés au fil des pages. Je n'entends que leurs encouragements. Je ne ressens que leur sympathie et leur gentillesse, lorsqu'elles posent avec moi pour immortaliser ce moment. Et j'essaie de leur rendre un peu de tout ça, pour qu'elles sachent à quel point elles sont importantes pour moi.

Comme disait Stan en tremblant de la moustache, tout ça, c'est grâce à elles…

La séance de dédicaces touche à sa fin, le salon va bientôt fermer ses portes et c'est une bonne chose, si j'en crois mes doigts douloureux, mon dos en compote et mon stylo qui est sur le point de rendre l'âme. Je me lève de ma chaise en m'étirant et jette un coup d'œil vers Felicity, qui est en train de débattre avec Stan. J'ignore de quoi ils discutent, mais j'évite de m'en mêler. Ces deux-là sont capables d'y passer la nuit. Je choisis la fuite…

Les allées se vident assez rapidement, me laissant le loisir de faire quelques pas sans rentrer dans quelqu'un, ni me faire écrabouiller les doigts de pieds. J'erre à droite à gauche, sans but, en saluant brièvement quelques auteurs, en souriant simplement à d'autres. J'admire les couvertures, les décors, je lis quelques résumés, je me nourris de toutes ces inspirations, plus que jamais fière de faire ce métier.

Et puis, au détour de l'allée P, je tombe sur un visage familier. Je cligne des yeux plusieurs fois, pour vérifier que je ne rêve pas. Ses cheveux blond vénitien. Ses lunettes turquoise. C'est bien elle. Élise Bruyère parade dans le stand d'un de nos plus sérieux concurrents, à côté d'une immense pancarte. Sur le carton rouge et noir, la couverture d'un roman. Son auteure : Eva Grey. Son titre : L'un + L'autre. Et juste en dessous, la mention : « Le plus captivant des triangles amoureux. Bientôt disponible dans toutes les librairies. »

C'est… une… BLAGUE ? !

Donnez-moi un livre pour que je l'assomme ! ! !

La traîtresse ne m'a toujours pas remarquée. Je m'approche en serrant les mâchoires, un trou dans l'estomac. J'espère que tout ça n'est qu'un immense quiproquo, mais j'ai du mal à y croire.

– Élise ? Ou plutôt, Eva Grey ? sifflé-je en arrivant à sa hauteur.

Ses yeux s'arrondissent au centre de ses lunettes. Elle semble d'abord paniquée, puis elle se reprend et un petit sourire de peste naît sur ses lèvres.

– Enfin d'égale à égale… commente-t-elle en touchant la pancarte.

– Je n'ai jamais pensé le contraire, grogné-je. Jusqu'à maintenant. Il faut être sacrément vicieux pour utiliser et trahir quelqu'un qui tente de t'aider.

Elle ricane et regarde sa montre.

– Je n'ai pas vraiment le temps de me crêper le chignon avec toi, mais juste par curiosité, qu'est-ce que tu penses du pitch de mon roman ? Une auteure qui tombe à la fois sous le charme d'un prince terriblement viril et d'un intello terriblement séduisant ?

– Comment tu as su ? !

Je m'étrangle à moitié mais me souviens précisément que je ne lui ai rien dévoilé de mon intrigue. RIEN !

– Sven et Dimitri, c'est ça, non ? sourit-elle de plus belle. Leçon à retenir : ne jamais s'absenter en laissant tes dossiers sur la table d'un café. Quelqu'un de curieux pourrait s'amuser à fouiner…

Le sang me monte au cerveau. Je prends sur moi pour ne pas l'étrangler. Cette ordure m'a plagiée.

Naïve et innocente, la petite Élise ? Non, juste une belle manipulatrice…

– Un : tu n'as rien compris. Mon roman est tout sauf un triangle amoureux. Deux, continué-je en m'approchant pour prendre une photo avec mon Smartphone : ton petit plan machiavélique ne fonctionnera jamais, souris-je pour la déstabiliser. Mon éditeur va faire appel à son armada d'avocats et toi et tes rêves de grandeur, vous pourrez dire adieu à ce torchon ! L'un + L'autre… ris-je jaune. Tu ne pouvais pas trouver plus proche de Toi + Moi ?

– La date de sortie approche, tu ne peux rien y faire… se défend-elle.

– Tu n'as pas idée de ce que je peux faire, murmuré-je, menaçante, en la fixant intensément.

Moi non plus, je n'ai aucune idée de comment je vais pouvoir me retourner contre elle, contre cette injustice, mais je tente de l'effrayer comme je peux, avant de tourner les talons pour aller prévenir Stan – et le supplier de sauver mon prochain roman du naufrage. Il représente non seulement des mois de travail, mais surtout… mon héros s'inspire directement de Soren. L'imaginer décrit par une autre, c'est comme si on me le volait. Ça m'est insupportable. Mes larmes se déchaînent tandis que je cours dans les allées du salon, comme une dératée.

En apprenant la nouvelle, Stan me fait répéter trois fois mon histoire, sans jamais quitter des yeux la photo que je viens de prendre – je savais qu'il aurait besoin de le voir pour le croire. Puis il dégaine ses trois portables et se met à hurler dans chaque combiné – simultanément. Une demi-heure plus tard, je respire à nouveau lorsque mon éditeur me rassure enfin :

– Légalement, elle est foutue. Je lui ai fait signer une clause d'exclusivité pour éviter ce genre de surprises. Et j'ai la preuve de vos échanges, la preuve qu'elle est venue à toi pour obtenir de l'aide. Sa boîte d'édition ne prendra jamais un risque pareil. J'ai fait le nécessaire, son roman ne verra jamais le jour.

– Tu en es sûr ?

– Presque… murmure-t-il.

– Je n'ai rien vu… Rien compris…

– Moi non plus. Ça nous apprendra à vouloir tendre la main à quelqu'un, marmonne le moustachu.

– Il y a quelques années, c'est à moi que tu as tendu la main… lui souris-je tristement.

– Exact. La plus grosse erreur de ma vie, ironise-t-il en me faisant un clin d'œil.

***

Trois jours plus tard, je ne sais toujours pas ce qu'il adviendra de ce livre volé. Stan remue ciel et terre pour rétablir la situation, mais je n'en sais pas plus.

Et je conseille sérieusement à Élise de changer de métier… ou de s'électrocuter dans son bain.

On peut toujours rêver, non ?

Malgré la distance qui nous sépare, Soren m'aide à oublier ma contrariété. Ses messages et petites attentions me font sourire à longueur de journée et il me tarde de retrouver mon voyou aux yeux ambrés. Son regard perçant s'affiche justement sur mon téléphone, alors que je m'apprête à partir au body combat.

Comme c'est dommage… Une séance de plus qui va devoir sauter.

– Anouk t'attend en bas de l'immeuble.

Sa voix rauque me fait toujours le même effet, mais elle semble tendue.

– Soren ? Qu'est-ce que…

– Ne discute pas, Emma. Fais ce que je te demande, s'il te plaît. J'ai du nouveau, mais je ne peux pas te l'expliquer au téléphone. Il faut que tu viennes.

– Où ça ? En Californie ? !

– Oui. Le jet est prêt.

– Tout va bien ? murmuré-je, inquiète. S'il est arrivé quelque chose de grave, tu peux me le dire…

– Anouk. En bas. Dépêche-toi.

Sans me poser de questions, je me mets à m'agiter comme une folle furieuse. Je suis devenue spécialiste en mission bagages : trente secondes pour fourrer tout ce que vous pouvez dans une valise. Cinq minutes plus tard, le garde du corps démarre sur les chapeaux de roue, refuse de répondre à mes milliards de questions, mais daigne me sourire une fois en vingt minutes. Je n'ai pas tout perdu.

Le vol me semble interminable. J'envoie des messages à Soren, qui restent sans réponse. Je feuillette distraitement des magazines, tente de boucler un chapitre, renonce, essaie à nouveau, hésite à balancer mon ordinateur par le hublot, bats des pieds, triture mes cheveux, touche à peine à mon dîner, dors un peu. Finalement, alors que nous sommes sur le point d'atterrir, Anouk m'annonce que monsieur Ostergaard est retenu par ses affaires et que c'est Elliot et Margo qui vont venir me chercher à l'aéroport.

– Il s'est passé quelque chose ? Soren va bien ? demandé-je, alarmée.

Haussement d'épaules du côté d'Anouk. Je commence à en avoir marre de son mutisme.

– Anouk, répondez-moi ou je vous jure que je vais vous soûler de paroles jusqu'à ce que vous démissionniez pour cause de burn-out auditif !

– Il va bien, ne vous inquiétez pas, soupire-t-elle.

– C'était si dur de me rassurer ? !

– Emma, je ne suis rien censée vous dire.

– Et moi, je ne suis pas censée être seule dans cet avion, sans savoir exactement où je vais et pourquoi !

– Vous ne tarderez pas à le savoir. Attachez-vous, on débute la descente.

L'atterrissage se fait sans encombre et je foule rapidement le sol de l'aéroport LAX qui grouille de monde. Les visages radieux d'Elliot et Margo me font rapidement redescendre en pression et je serre mon frère et ma meilleure amie contre moi pendant de longues secondes avant de me retourner vers Anouk.

– Je sais que vous faites simplement votre travail, lui dis-je. Et vous le faites très bien. Merci de me garder en vie.

– Emma, si vous tentez de m'embrasser, je serai obligée de vous abattre, blague-t-elle pour la première fois avant de nous faire signe d'avancer en direction du parking.

Lara Croft prend le volant, tandis qu'Elliot tente de trouver une station radio « digne de ce nom » et que Margo me fait des milliards de confidences, à l'arrière. Confidences légèrement gênantes, lorsqu'on sait que le « meilleur coup de toute sa vie » n'est autre que mon petit frère.

– Vous ne savez pas non plus pourquoi Soren m'a fait venir ? leur demandé-je.

– Aucune idée, mais maintenant que tu es là, tu ne repars plus ! me sourit la rousse.

– Bonne idée, ça occupera les parents… ricane Elliot. Ils sont à deux doigts de se lancer dans une démarche d'adoption pour Margo.

– Tu comptes rester là indéfiniment ? ris-je en voyant mon amie rougir.

– Encore quelques semaines. J'ai rencontré plusieurs designers à L.A, je fais le plein de nouvelles inspirations !

– Et toi, Elliot ? demandé-je à mon frère.

– Moi ? Je ne peux ni bosser ni faire de musique avec ça, murmure-t-il en fixant son plâtre. Et ma rééducation ne commence pas avant un petit moment, donc rien ne me retient, ni ici, ni ailleurs…

Margo se racle la gorge, il se retourne et leurs regards se croisent.

– J'irai où tu iras, ma muse. Et en attendant, j'apprends à être plus adroit de la main gauche, lance-t-il en la bouffant des yeux.

Elle sourit de manière mutine, je me bouche les oreilles en grognant.

– Nouvelle règle : aucune remarque à caractère sexuel en ma présence !

– Oups… se marre mon frère, très fier de m'avoir choquée.

– Soren… murmuré-je en me retournant vers la vitre. Viens me sauver…

Je fixe désespérément l'écran de mon téléphone alors que le SUV se gare devant la maison de Long Beach. La nuit vient de tomber, toujours aucune nouvelle de lui. Anouk ne desserre plus la mâchoire. Elliot et Margo font à peine attention à ce que je radote, trop occupés à se dire des trucs salaces juste par le regard. Je sors de la voiture et entre dans la maison, impatiente d'embrasser mes parents. Personne.

J'ouvre la porte vitrée qui mène au jardin éclairé et tente de me calmer en respirant le bon air californien, mais mon attention est attirée par une voix masculine. Virile. Profonde. Légèrement cassée. Celle de Soren.

Qu'est-ce qu'il fait là ? ! Il est censé être à Palm Springs !

Il serre la main de mon père, au fond du jardin, puis se retourne vers moi en m'adressant un sourire ravageur. Son grand corps se met à avancer dans ma direction, je reste immobile, incapable de bouger.

Ils se sont serré la main…

Soren s'approche sans varier son allure. Sa veste en cuir ouverte me laisse entrapercevoir son torse puissant, caché sous un polo sombre. Il est à se damner. Et moi, je reste paralysée.

Qu'est-ce qu'il est venu demander à mon père ?

À part ce que je n'ose même pas imaginer tant j'en rêve…

Une demande en mariage ? Impossible. Déjà, parce que Soren tient farouchement à sa liberté. Ensuite, parce que notre « union » ne serait jamais acceptée par la royauté, surtout en ces temps troublés. Enfin, parce que le jour où mon prince rebelle respectera la tradition en demandant ma main à mon père, les poules auront des appareils dentaires.

Je sors de mes pensées juste à temps pour le voir fondre sur moi. Ses mains s'emparent de ma taille, son sourire s'élargit encore et je me retrouve plaquée contre son corps, ma bouche à un centimètre de la sienne.

– Ce n'est pas trop tôt… murmure-t-il.

– Qu'est-ce que tu fais là, Soren ? soufflé-je en me plongeant dans ses yeux.

– Je suis venu récupérer ce qui m'appartient, grogne-t-il en posant ses lèvres brûlantes sur les miennes.

Je gémis lorsqu'il rompt ce baiser, puis me mets sur la pointe des pieds pour l'embrasser à nouveau, mais il me stoppe.

– J'ai un secret à te dire, Vénus… Mais pour ça, j'ai besoin qu'on soit seul.

Il passe la main sur sa nuque, je fonds. Derrière nous, sur la terrasse, j'entends les voix de Margo, Elliot et Béatrice chuchoter. Soren me prend par le bras et me conduit à l'intérieur. En chemin, je fais un petit signe de la main à ma mère, pour la saluer. Elle glousse nerveusement.

Qu'est-ce qu'ils ont, tous … ?

Une fois dans le salon, mon beau cachottier se place face à moi et m'embrasse à nouveau. Plus tendrement, cette fois. Avec une émotion qui me transcende.

– Je ne dors plus, sans toi… chuchote-t-il. Je ne respire plus, sans toi… Emma, est-ce que tu as la moindre idée de ce que ça me fait quand tu n'es pas là ?

Je frissonne, bousculée par la force de ses mots. Par la violence de l'amour que je ressens pour lui, à cet instant.

– Oui, soupiré-je entre deux baisers. Je vis le même enfer…

– Et pourtant, l'enfer a parfois un goût de paradis, avec toi… susurre-t-il en frôlant mon cou. Je n'ai jamais dépendu de personne. Tu es la seule. Et contre toute attente, j'aime ça. J'ai besoin de ça. Je ne peux plus m'en passer. Je ne suis plus le même homme, Emma.

Ses yeux intenses me font chavirer, sa voix semble à la fois fragile et terriblement assurée. Mon cœur s'emballe, j'ai du mal à déglutir.

– Regarde-moi, Emma.

Son regard est tendre, sa peau est chaude lorsqu'il me force délicatement à relever la tête.

– J'ai quelque chose à te demander.

– Qu'est-ce que tu… ? tremblé-je en espérant ne pas rêver.

– N'aie pas peur, souffle-t-il. Je voudrais que tu te voies dans mes yeux, Emma. Tu comprendrais tout.

– Je t'aime, Soren. Je t'aime à en crever… souris-je en retenant mes larmes.

Deux énormes coups font presque trembler la porte d'entrée, à quelques mètres de nous. Je sursaute, tandis que mon prince tourne vivement la tête dans cette direction. La sonnette retentit plusieurs fois, Soren me demande tout bas de ne pas bouger. Il se rend jusqu'à la porte, j'ai un affreux pressentiment. Anouk et Lars arrivent en courant et tentent de faire reculer mon brun ténébreux, qui ne se laisse pas faire. Il tourne la poignée, la porte s'ouvre mais son garde du corps le force immédiatement à faire plusieurs pas en arrière. Je ne vois pas grand-chose d'où je suis, mais j'entends soudain une longue plainte. Une voix presque inhumaine, puis le chaos. Anouk se jette en avant, Lars retient Soren qui se met à grogner comme une bête sauvage.

Je trouve enfin la force d'avancer et je réalise qui vient de frapper à ma porte. Le chevalier blanc. Démétrius, assis à même le sol, la respiration saccadée et le regard fou. Il est très amaigri, porte des vêtements sales et troués, son visage est plein de contusions et d'hématomes. Je gémis en le voyant dans cet état et me laisse tomber à genoux en repoussant Anouk, pour être près de lui. Lui porter secours. Faire quelque chose pour cet homme qui, à l'évidence, a souffert le martyre. Soren et Lars m'ordonnent de m'éloigner, je n'en fais rien et me débats lorsque leurs mains me touchent.

J'approche la mienne de mon ami et la pose sur sa joue. Mes larmes m'empêchent de bien voir, mais je crois qu'il me sourit. Quand soudain, un minuscule filet de voix s'échappe de sa gorge :

– Emma… Ils m'ont libéré grâce à toi…